Je marche seul

Je marche seul. J’aime déambuler dans ces artères fréquentées, le soir, quand tous les chats sont gris (La nuit tout les chats sont gris, le soir, il y a encore un peu de lumière, on voit leur couleur. Je comprends ce que tu as voulu dire, mais je ne trouve pas ça très esthétique). Des bribes de conversations volées sont ma petite musique de nuit, mais je préfère encore la monotonie des gouttes de pluie sur mon feutre. Elles dégoulinent, m’offrant un voile protecteur : certains regards sont trop insistants.
Lorsque j’ai assez goûté à ce bain de foule rassurant, je m’éclipse dans les tréfonds d’une ville à égouts ouverts. J’ai mes endroits, comme le guet-apens, où ils servent d’excellents mojitos. L’étranger égaré devinera aisément le type de clientèle qui fréquente ce bar, ses couples ne laissant guère à l’équivoque.(Je ne suis pas sûre que cette tournure existe)
J’entre après avoir salué le videur, il me donne du « Monsieur » : le respect est mutuel.
La salsa m’accueille de sa voix chaude, tout comme le barman vers lequel je me dirige. Je suis un bon client, un très bon client, cela vaut quelques égards (Cela me vaut plutôt non ?) . Je passe commande et mon mojito m’est servi de suite, au grand dam de ce couple qui désespère d’avoir ses verres. Un jeune homme, que je ne connais pas, s’approche de moi et se cambre en s’accoudant au comptoir. Il semble fier de son petit cul moulé dans un 501 élimé.
— Tu m’offres un verre ?
— Tu veux quoi ?
— Comme toi.
Il s’interroge et je confirme son impression. Je suis bien l’égérie de ce parfum capiteux, couché sur papier glacé dans les magasines de salle d’attente. Mâchoire carrée, yeux acier, cheveux poivre et sel, l’image même de la virilité. Je le sens impressionné ; c’est charmant. Il me dit s’appeler Eliot.
Quelques mojitos supplémentaires et je l’emmène dans ma chambre d’hôtel, située à quelques pas du bar. Le Pinson et le guet-apens ont le même propriétaire, une manière de proposer des offres couplées.
— Tu veux fumer un peu d’herbe ?
— Euh…ouais.
Je roule un joint, on s’allonge l’un à côté de l’autre sur mon lit, on discute, on se détend. Il a vingt-huit ans, a fait médecine et vient de trouver une petite officine dans une bourgade pas loin d’ici. Puis, il m’embrasse et sa main droite vient palper mon entre-jambe. Il dégrafe ma braguette et sent mon sexe déjà dur entre ses mains. Il s’applique dans sa fellation, mais j’ai plus l’impression qu’il suce une banane. C’est ainsi qu’il s’est entrainé, j’imagine. J’enlève son pantalon et lui caresse l’anus, le prépare. Même avec mes préservatifs lubrifiés, je risque de lui faire mal.
Entracte. (Purement subjectif, je séparerais vraiment l’entracte en le mettant entre deux sauts de ligne)

— C’était bien ? s’inquiète-t-il.
— Oui, t’as assuré.
— C’était… c’était la première fois.
— Je sais.
— Je… je peux dormir avec toi ce soir ?
— Je préfère pas.
— Tu es de ceux que l’on ne revoie pas ?
— Je suis de ceux qui marchent seuls.
— Mais, t’es jamais tombé amoureux ?
— On vit une fois, on aime une fois. Malheureusement, on ne commande pas ses sentiments.
— Ton mec t’a lâché ?
— Il est mort. Sida.
Je perçois un léger repli.
— Rassure-toi, je l’ai connu séropositif et nous nous sommes toujours protégés. J’ai fait le test à sa mort. Le destin n’a pas voulu me jouer ce tour-là.
— Et avec des gars comme moi, c’est juste pour le cul ?
— Mon esprit est mort, mais mon corps vit toujours. On s’est donné du plaisir, on s’est rien promis, c’est très bien comme ça.
— Je pourrais te revoir ?
— Tu sais où je chasse, mais ne vient jamais me voir à l’hôtel.
Il part, un peu ébranlé, j’ai pourtant fait de mon mieux…
Je ne suis pas retourné au guet-apens pendant trois semaines. Une séance photos dans une île ensoleillée et j’avais envie qu’Eliot m’oublie un peu ( Structure des deux dernières phrases? Relis les, je pense que tu constateras le problème de logique =) et puis c'est plutôt "sur" une île que "dans"). Les premières fois sont marquantes, il ne faut pas qu’il s’attache. Cependant, à peine entré dans mon repère, je sais qu’il est là. Ses yeux brillent à mon apparition. Pour la première fois de ma vie, j’ai le sentiment d’être un saint. Je me dirige vers lui et nous nous rejoignons dans une accolade.
— Tu… t’étais parti ?
— Oui, pour un shoot.
— Tu m’as manqué.
— Il ne faut pas. Je suis un mirage.
— Laisse-moi encore rêver alors. (Beurk ! Du cliché, de l’eau de rose, ca dégouline de guimauve. Ceci est un violent avis personnel d’une fille totalement anti-romantique XD. )
De nouveau dans ma chambre, je sens cette fois plus d’assurance en lui, presque de la violence contenue. Il souhaite sans doute donner de l’intensité à cette relation qu’il redoute éphémère. J’éjacule dans sa bouche comme il le désire. Il réitère sa demande de coucher, mais ma réponse reste inchangée. Me faire jouir ne réveillera pas mon esprit. De toutes les façons, j’avais peu d’amour à donner : Samuel a tout pris avant de mourir. Eliot refuse de le comprendre. Je n’ai guère le choix : il me faut cesser de le voir.
Désormais, je fréquente exclusivement le club privé d’un ami mannequin afin de ne pas être importuné par Eliot. Il a osé frapper à ma chambre. Je l’ai laissé pleurer sur le paillasson. C’était préférable. Les chagrins d’amours ne sont pas éternels, la mort si. Je me suis donc résolu à changer de gîte aussi.
La pluie est déchainée ce soir. Assourdissante. Je traverse la rue qui me sépare de mon hôtel. Deux lumières me font tourner la tête. Elles se rapprochent vite, très vite. Elles sont là. Impact, douleur, je suis jeté sur le bitume détrempé. J’entends quelques cris, une portière s’ouvre et une voix familière s’en échappe :
« Ne vous inquiétez pas, je suis médecin. Je l’emmène à l’hôpital »
Rideau.

Je me réveille encore groggy. Je ne connais pas cette chambre. Une odeur de frais, c’est agréable. Le lit dans lequel je repose est de bonne facture, des draps en soie me recouvrent. Quelque chose me perturbe. Les draps tombent de façon étrange sur mes jambes. Je les enlève et ne peux réprimer un cri. À la place de mes genoux, je découvre deux gros bandages.
— Bien dormi ?
Eliot vient d’entrer dans la pièce avec un plateau. Un croissant et une tasse, d’où s’échappe une fumée blanche, sont posés dessus.
— Eliot ? que… que s’est-il passé ? que m’as-tu fait ?
— Tu as eu un accident. Heureusement, j’étais là. Je t’ai emmené chez moi et soigné.
— Mais… et mes jambes ?
— J’ai dû les amputer, les fractures étaient trop compliquées.
Eliot pose le plateau sur une petite table ronde et se penche sur moi. Sa main caresse ma joue.
— Ne t’inquiète pas, je vais m’occuper de toi, je serai toujours là pour toi.
Je le regarde et pose ma main sur la sienne.

Cela fait déjà six mois que je suis chez Eliot. Il a raison, je suis bien avec lui ; il est très prévenant. J’ai indiqué à mon agence que j’arrêtais toute activité. Mes amis ne me manquent pas, je ne leur manque pas non plus d’ailleurs. J’ai juste une dernière lettre à écrire, à celle qui m’a lancé dans le milieu de la mode. La plus belle femme que je connaisse. Je pose un dernier mot quand Eliot entre dans ma chambre.
— Je t’emmène faire un tour sur la digue.
— Très bien, dis-je en glissant le feuillet dans ma poche.

Le vent fouette mon visage. Je ferme les yeux et écoute les mouettes. Rient-elles de moi ? Eliot pousse mon fauteuil roulant avec ardeur. Lui aussi est joyeux, il s’esclaffe gentiment lorsqu’une rafale emporte mon chapeau. Ma main glisse dans ma poche et récupère ma lettre. Je la jette au vent.
— Qu’est-ce que c’était ?
— Rien. Juste quelques mots.

Sonia, icône incantatoire, je suis devenu ton reflet.

Des bribes de conversations volées sont ma petite musique de nuit,

Je suis bien l’égérie de ce parfum capiteux

— Tu es de ceux que l’on ne revoie pas ?

Les chagrins d’amours ne sont pas éternels

une portière s’ouvre et une voix familière s’en échappe :

Je me réveille encore groggy.

Un croissant et une tasse, d’où s’échappe une fumée blanche

— Tu es de ceux que l’on ne revoie pas ?
— Je suis de ceux qui marchent seuls.
— Mais, t’es jamais tombé amoureux ?
— On vit une fois, on aime une fois. Malheureusement, on ne commande pas ses sentiments.

• une originalité qui passe à la trappe
  
• un sujet sur lequel l'auteur s'est mal informé et qui écrit des choses qui sont source d'idées reçues.
  

(La nuit tout les chats sont gris, le soir, il y a encore un peu de lumière, on voit leur couleur. Je comprends ce que tu as voulu dire, mais je ne trouve pas ça très esthétique)

( Structure des deux dernières phrases? Relis les, je pense que tu constateras le problème de logique =) et puis c'est plutôt "sur" une île que "dans")

— Laisse-moi encore rêver alors. (Beurk ! Du cliché, de l’eau de rose, ca dégouline de guimauve. Ceci est un violent avis personnel d’une fille totalement anti-romantique XD. )

Le mec gay qui meurt du Sida, cliché, totalement. La guimauve,

(Outre que je n’ai pas compris le « Sonia, icône incantatoire, je suis devenue ton reflet ») C’est étrange, surtout qu’on a jamais jusque là entendu parler de Sonia, donc on est pris de court, mais de la mauvaise façon je pense.

son style percutant qui fait dire « Me*de ! », c’est ta marque de fabrique, sans ça, là tu tombe dans le plat et le quasi inconsistant.

Mais en fait non, car je ne la voyais vraiment pas se terminant bien cette histoire. Ou du moins pas aussi bien que ça.
En voyant qu'Eliot avait amputé ton héros, j'ai immédiatement pensé à Misery, ce très célèbre roman de Stephen King ou une fan d'un écrivain le séquestre et l'ampute en vue de l'obliger à ressusciter son héroïne. Etait-ce fait exprès?
Après c'est malheureusement le genre de fin dont je ne suis guère fan, à l'eau de rose si tu vois ce que je veux dire (eh oui moi non plus je ne suis pas romantique pour un sou!). J'aurais plutôt cru à un accident volontaire, une amputation forcée afin d'obliger le héros à vivre avec Eliot,

je trouve que ça fait pléonasme... des bribes et volées

=> cool, une portière parlante. Il manquait du surnaturel à tes contes Laughing
=> plus sérieusement, le "s'en échappe" se réfère à la portière, alors que la voix s'échappe plutôt du chauffeur non ? (du moins je présume)

Un croissant et une tasse, d’où s’échappe une fumée blanche

La dernière réplique du "Malheureusement..." c'est vraiment une goutte d'eau lancée à la mer. Combien de fois ce cliché est-il vu et revu dans les séries B américaines ? =/ Trop de fois pour me faire apprécier. Tu devrais chercher une tournure beaucoup plus personnelle.

Mais dès l'accident, le style est raté et le rendu est vraiment à la limite du mou et barbant.

Le séropositif gay qui a perdu son petit ami et qui ne veut s'engager dans aucune autre relation, c'est du vu, revu et corrigé. Et c'est surtout un cliché qui ne me plaît pas. Justement parce que le filon a été épuisé, que l'idée reçue et faussée du SIDA = homosexuel est bien trop répandue et que ce texte la renforce encore un peu plus.
J'aurais donc déjà tendance à ne pas apprécier la trame pour deux raisons :


* une originalité qui passe à la trappe
* un sujet sur lequel l'auteur s'est mal informé et qui écrit des choses qui sont source d'idées reçues.

Outre cela, l'histoire en elle-même semblait intéressante. Bien que là, je n'ai vu aucun intérêt aux extraits des actes sexuels en eux-mêmes : ils n'avaient rien de gore (sauf si gore = rapports entre homosexuels) et n'apportaient aucun élément nouveau, essentiel ou anecdotique au texte.

• soit tu te révèles le futur maître de l'horreur et du sous-entendu et tu t'apparentes à un auteur si reconnu que nous ne pouvons rien pour toi parce que nous sommes trop mauvais en littérature pour te donner des conseils
  
• soit effectivement, tu as manqué ton coup