Le tombeau d'Ilylost

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Zed a écrit:

PROLOGUE :

Pourquoi n’arrivait-il pas à atteindre cette maudite porte ? Pourquoi était-il obligé de ramper comme un reptile hideux au sol alors que l’être humain était doté de deux longues jambes ? Il ne le savait pas. Il ne le savait plus. Il perdait toute logique et toute notion du temps. Les petits points de lumière provoqués par les lampes torches accrochées au mur de la sombre pièce commençaient à se mélanger et s’entremêler. Il ne fallut que peu de temps pour que le sol se mette aussi à tourner : lui, il avait affreusement mal. Son épaule. C’était son épaule. Une flèche, là, plantée comme un poignard. Il voulut bouger le bras pour arracher ce fléau mais ce fut sans succès, totalement paralysé sur le sol. Il n’était plus qu’un campagnol abattu sur le champ de bataille (si tu te lances dans une comparaison d'un campagnol, il ne faut pas parler d'une notion de champs de bataille. Du point de vue campagnol, le champs de batailles n'existe pas ), prêt à se faire dévorer par un rapace sans scrupule (s'il n'y a pas de scrupule, pourquoi un "s"? ). Bientôt, un voile noir tomba sur ses yeux, et sa vision se brouilla petit à petit, remplacée par de longs et indésirables cauchemars. Il s’était évanoui.
Tapis dans l’ombre, un moine l’observait tout en espérant qu’il souffrait d’agonie. S’il avait été de nature humoristique, le religieux lui aurait murmuré à l’oreille qu’il était bon pour tout être humain de ressentir un jour la passion du Christ avant de monter sur sa propre croix. Mais il n’était pas d’humeur à plaisanter. Claquant ses sandalettes romaines sur les dalles de pierres froides qui ornaient (pavaient, plutôt. Orner, c'est plus une notion de déco) le sol, l’étranger prit place au devant d’une planche en bois fixée contre le mur. Vêtu d’une coule bénédictine, il abaissa le capuchon qui couvrait sa tête, puis, levant les deux bras en l’air, saisit chaque extrémité de la plaque. Après quelques efforts, il sentit les clous se délibérer (se libérer. Délibérer, ça n'a rien à voir ^^) du ciment dans lequel ils étaient plantés et, alors que la plaque tomba au sol, la lueur blonde de la lune s’infiltra dans la pièce par la fenêtre qu’il venait ainsi de dévoiler. Étrangement, l’astre de la nuit semblait volontairement éclairer le corps de l’homme qui était au sol, ou peut-être était-ce dû à l’emplacement précis de la toute petite fenêtre ? (phrase "bancale". A revoir. Le point d'interrogation devrait être supprimé déjà ) Fidelis retira ses caligas et alla s’agenouiller à côté de sa cible, qui n’exprimait toujours aucun facteur d'éveil (oulah, s'il y'a aucun, pas de "s". Et éveil ne prend qu'un "l" ^^). Se penchant au dessus de ce dernier, le religieux retourna le corps de l’homme pour voir son visage. Il enleva alors de son propre cou un collier au bout duquel pendait une énorme croix en argent. Mais celle-ci n’avait rien d’une croix catholique : il s’agissait d’une croix ansée bien connue de la culture égyptienne. Fidelis n’avait pas voulu en arriver là, pas une fois de plus, mais il n’avait pas vraiment le choix. Il avait connu trop de souffrances dans le passé, il avait perdu trop d’êtres chers : à chaque fois qu’un personnage en tenue officielle était venu lui annoncer la mort de quelqu’un, il avait senti une partie de son propre cœur se noircir, pourrir, avant de tomber en miette. Aujourd’hui, que lui restait-il ? Pas grand-chose si ce n’était cette mission qu’il ne devait sous aucun prétexte rater. C’était pour lui un moyen d’être quelqu’un, il n’existait qu’à travers cela. Plus jamais, plus jamais il ne laisserait un morceau de son âme s’envoler aux cieux avec quelqu’un d’autre.

Dans un petit déclic, une lame aiguisée surgit de nulle part, à l’extrémité de la croix. Le moine ferma les yeux, il prit une profonde inspiration, plaça la l’âme au dessus du cou de l’homme et s’apprêta à ôter la vie à cet être insignifiant, qui ignorait tout de la Grande Réalité.

Un choc violent se fit entendre et la porte s’ouvrit à la volée, manquant de se briser contre le mur. Des silhouettes se dessinèrent dans l’encadrement, armes à la main. En première ligne, le commissaire Beaudouin qui agitait déjà son Glock 17 devant l’homme qui s’était empressé de remettre un capuchon sur sa tête. Ce dernier, peu content (terme trop décalé. "ennuyé". Enfin tout dépend quelle note tu veux donner à son humeur. Est-ce qu'il a peur de l'échec à cause de ça ou pas?) d’avoir été interrompu, cherchait déjà une issue des yeux. Beaudouin, se mit à hurler (ou "hurla" tout simplement ^^), faisant grossièrement bouger la petite moustache qui narguait son nez :
- FIDELIS ! CETTE FOIS TU ES FAIS ! NE FAIS RIEN D’INUTILE ET RENDS-TOI BON SANG ! EN MILITAIRE, EN PÈRE NOËL, OU EN MOINE ON TE RETROUVERA TOUJOURS, CE NE SONT PAS TES DÉGUISEMENTS QUI NOUS EMPÊCHERONS DE TE TRAQUER, LA PREUVE ! TOUT CELA EST EN VAIN, ALORS RENDS-TOI !

Le faux moine tourna la tête vers la gauche, puis fixa la droite. On ne voyait pas ses yeux, ni son visage à cause de l’obscurité, mais n’importe qui aurait pu deviner qu’à présent il fixait le commissaire droit dans les yeux. Le plus étrange était que son regard se sentait énormément, il était à la fois intense et effrayant, à tel point que Beaudouin sentit certaines personnes trembler derrière lui. Un silence tomba sur la pièce, silence insoutenable, silence inhumain. C’est alors que l’un de policier craqua : une balle se perdit dans le mur, frôlant le moine qui ne bougea pas d’un seul cheveux. Le commissaire n’avait qu’une envie : hurler sur cet imbécile… Il fallait absolument capturer Fidelis vivant ! Mais comment lui en vouloir ? Tout cela était compréhensible : il s’agissait de journées et de nuits entières de travail, sans pauses, pour finalement parvenir à ce résultat. Un homme contre une dizaine, sans aucune possibilité de sortie. Beaudouin eut un sourire en coin : c’était fini, la fenêtre était trop petite et ses camarades bloquaient la porte.

- Puisqu’il en est ainsi…vous prendrez soin de faire une petite prière pour moi à son enterrement, Beaudoin.

La voix assez aiguë de l’usurpateur raisonna dans la toute petite pièce de la même manière que dans une église, tandis qu’il pointait du doigt l’homme qui était au sol. Avant même que le représentant de la justice n’ait pu saisir le moindre sens aux mots prononcés, le moine leva la main droite et la porta à un bracelet qu’il portait au poignet gauche. Au même instant, une épaisse fumée noire envahit toute la pièce, brouillant la vision de chaque personne.

- NE LE LAISSEZ PAS FILER ! REFERMEZ LA PORTE !

Il eut à peine le temps de prononcer ces mots que le commissaire constata la dissipation totale de la diversion : celle-ci avait été beaucoup plus courte qu’une diversion habituelle mais le moine avait bel et bien disparu.

- BANDE D’INCAPABLES JE VOUS AVAIS DIT DE REFERMER LA PORTE !

Il se retourna vers ses hommes et comprit que ces dernières paroles étaient inutiles puisque la porte avait bel et bien été refermée. Il fronça les sourcils et donna un coup de pied de colère dans les caligas qui traînaient par terre. Il était totalement hors de lui et déjà il commençait à chercher des explications :

- Quand avez-vous fermé la porte ?
- Au moment même où l’on a vu ne serait-ce qu’un tout petit atome de fumée, m’sieur !
- L’avez-vous vu passer ?
- Non, pas du tout ! La fumée était trop épaisse mais…
- Évidemment qu’elle était épaisse, c’était fait exprès ! grogna Beaudoin.
- Oui mais nous étions quatre devant la porte patron, et j’étais bien appuyé contre le bois, il n’a pas pu utiliser la porte, c’est impossible !
- QUOI ?
- Oui, m’sieur.

A ces mots, le commissaire se dirigea vers l’endroit où se tenait quelques minutes auparavant Fidelis, et rangeant son pistolet, il se jeta au sol et commença à frapper les dalles une par une. Après en avoir essayé une dizaine, il secoua la tête d’un signe négatif et ordonna :

- Je veux que tout le monde cherche un passage secret et que ça saute ! S’il n’a pas utilisé la porte il est forcément passé par quelque part !

Les hommes acquiescèrent d’un signe de la tête et se mirent immédiatement à tester les moindres dalles, les moindres recoins, les moindres pierres qui constituaient le mur. Beaudouin leva la tête et observa le plafond : rien ! Il n’y avait absolument rien ! C’était invraisemblable…Le jeune Damien s’approcha de son patron et essaya de le consoler :(le consoler... pareil, un peu décalé. Un officier ne console pas son chef hiérarchique comme un petit garçon.)

- Moi je dis, faut voir le côté positif de la chose…il ne s’est pas tiré avec la victime qui est là.
- Damy ?
- Oui ?
- CHERCHE (revoir l'impératif ) DONC UN PASSAGE AU LIEU DE DIRE DES IDIOTIES !

Le jeune homme devint rouge jusqu’aux oreilles et courut jusqu'à la fenêtre, recommençant à analyser le moindre détail qui pourrait clocher. Le commissaire n’aimait pas cela du tout : si ce genre de choses continuait de se répéter encore et encore, les américains allaient encore vouloir s’en mêler. Beaudouin sortit de sa poche une pipe qu’il alluma à l’aide d’un briquet noir, puis prit une bouffée avant de se murmurer à lui-même :
- Comment diable as-tu fais Fidelis, comment as-tu fais…

Après un léger effort, il sentit les clous se libérer du ciment dans lequel ils étaient plantés et, alors que la plaque tomba au sol, la lueur laiteuse de la lune s’infiltra dans la pièce par la fenêtre qu’il venait ainsi de dévoiler. Étrangement, l’astre de la nuit ne semblait qu'éclairer le corps de l’homme qui gisait au sol. Était-ce l'une de ses volontés insondables ou simplement le fruit d'une organisation architecturale de la fenêtre bien spécifique? Personne n'aurait pu apporter de réponse à ce moment là.