Commentaires : J'aime pas les carottes.

qui avaient l’air compliquées.

Je me souviens que la dernière fois qu’il en avait

des yeux grands comme des radis

• le vocabulaire est parfois en léger décalage avec la psychologie constante du protagoniste
  

Il doit être vraiment très apprécié pour qu’il ait tout ce monde…

je n’aime pas quand elle est chagrinée.

• les phrases sont parfois mal construites ou sans logique
  

Elle me tient toujours la main, on peut se perdre facilement.

Je n’aime pas

Je ne suis pas totalement demeuré

Je n’aime pas aller là-bas. Il y a plein de gens qui me regardent avec des yeux gros comme des tomates cerises, en parlant très bas. Ils semblent croire que je ne m’en rends pas compte. Ils se trompent !
Maman dit que ces personnes-là sont idiotes, qu’il ne faut pas s’en préoccuper.
Heureusement, ils ne sont pas tous comme ça. Il y a aussi un monsieur très gentil que je vois toutes les semaines. Je crois qu’il s’appelle Ledocteur. Oui, c’est bien ça : Monsieur Ledocteur.
On va toujours dans une pièce étrange avant de lui rendre visite. Une foule de gens est assise sur des fauteuils inconfortables, ils attendent je ne sais quoi. Je me demande pourquoi il faut patienter pour voir Monsieur Ledocteur. Il doit être vraiment très aimé pour qu’il y ait tout ce monde…
Moi, je l’aime bien. Il ne chuchote pas quand il m’aperçoit.
Je ne comprends pas toujours ce qu’il dit, il discute souvent avec Maman de troubleconnitife. Je sais pas bien ce que c’est, mais j’ai l’impression que c’est pas très marrant.
Le mois dernier, une dame habillée tout en blanc est venue à la maison, et Maman et elle ont parlé de choses qui avaient l’air compliqué. À un moment, on m’a même demandé d’aller m’amuser dans le jardin. Mais moi, j’aime pas jouer tout seul ; alors je suis resté derrière la porte de la cuisine et j’ai écouté. Je n’ai pas tout entendu, mais je crois qu’elles parlaient de troubleconnitife, elles aussi. J’ai l’impression qu’il cause beaucoup de problèmes à Maman, ce troubleconnitife, parce qu’à chaque fois qu’elle en entend parler, elle devient soudain toute triste et son sourire n’est plus aussi joli. Moi, je ne lui en parle pas, je n’aime pas la voir comme ça.
Maman dit que je vais bientôt revoir la dame en blouse blanche, qu’elle viendra s’occuper de moi. Je suis d’accord, mais si elle veut me donner à manger, il ne faut surtout pas me cuisiner des carottes. Moi, j’aime pas les carottes. Je me souviens que la dernière fois qu’il y en avait, à la cantine, je me suis fâché très fort et j’ai renversé tout le chariot de barquettes sur la dame de cantine. J’étais pas content du tout. Maintenant, quand il y a des carottes au menu, Maman vient m’apporter un panier avec à l’intérieur une salade de pommes de terres au thon. La maîtresse n’est pas d’accord, elle prétend que je devrais manger comme les autres enfants, que ce n’est pas correct. De toute façon, la maîtresse, elle est d’accord avec rien. Je me rappelle du premier jour d’école, elle me regardait en chuchotant avec des yeux aussi gros que des rondelles de concombre. C’est une idiote, j’en suis sûr.
D’ailleurs, je ne la reverrai pas l’année prochaine. Maman m’a dit que j’irai dans une nouvelle école, avec d’autres « enfants comme moi ». Moi, je lui ai répondu que ça ne me dérangeait pas, du moment qu’ils ne servaient pas de carottes le midi. Elle a souri - un joli sourire cette fois - et a fait non de la tête. Ça tombe bien. J’aime pas les carottes.

Il paraît que j’ai quatorze ans. Je crois que ça signifie que je commence à être grand. Maman dit que c’est compliqué d’être grand, qu’il faut assumer des tas de responsabilités et d’autres choses que j’ai oubliées.
Apparemment, j’ai de la chance vu que je suis grand, mais un petit peu moins que ceux de mon âge. J’ai pas très bien compris pourquoi, mais c’est pas grave. J’ai pas envie d’être plus grand.

Je vais souvent en ville avec Maman. On se promène dans les rues et on entre dans les magasins. Elle me tient toujours la main : on peut se perdre facilement.
La plupart des gens sont idiots, là-bas. Ils me regardent presque tous avec des yeux énormes et certains m’évitent même en chuchotant. Ils ont l’impression que je ne les remarque pas. Ils se trompent. Je ne suis pas totalement demeuré, seulement un peu moins grand que les autres.
On va souvent au restaurant aussi. C’est toujours le même, avec des personnes qui viennent nous apporter des assiettes pleines de nourriture, mais jamais de carottes. Tant mieux, j’aime pas ça, les carottes.
À chaque fois, quand on a fini de manger, Maman va au comptoir et demande l’addition. Elle dit que ça fait partie des responsabilités qu’ont les grands.
Ça doit vraiment être compliqué, de devenir grand. Je suis sûr qu’ils sont obligés de finir leur assiette de carottes. Finalement, je crois que je suis heureux d’être un peu moins grand que les autres. Comme ça, je mange pas de carottes.
C’est pas plus mal.
J’aime pas les carottes.