Jonction Nordique

quelques mètres (pourquoi pas les centimètres non plus hein? Nan, trouve un autre mot pour les distances

Maeror a écrit:

quelques mètres (pourquoi pas les centimètres non plus hein? Nan, trouve un autre mot pour les distances

Non, ça sa me convient farpaitement, je ne changerai pas

Maeror a écrit:
Maddox. Ouais, c'était ça son nom.
Bill changea de position, tout en restant assis. Cela faisait quatre jours qu'il épiait le saloon. Quatre jours à rester le cul collé à une chaise, derrière la vitrine couverte de poussière de la librairie. Quatre jours sans rien d'autre à manger et à boire que la fiole de gnôle et les tranches de pain rassi trouvées derrière le comptoir. Quatre jours à espérer que les cons d'en face mettent un instant leurs visages à l'extérieur. Quelques secondes suffiraient, et ils pourraient compter de nouveaux orifices sur leurs corps.
Il avait eu une chance, en début d'après-midi, de les tuer et de récupérer l'Offrande. Mais l'Invisible n'était pas très clément ce jour là, et aucune de ses balles n'avaient fait mouche. Enfin, il n'en était pas certain, c'est dingue toute la fumée qui sortent de ces engins ! L'armurier avait vu la sale tronche de Judith apparaître au-dessus des portes-battantes du saloon. Il avait failli en tomber à la renverse, ravi d'enfin voir ses prières exaucées, mais il s'était vite repris. Combien de balles avait-il tirées, il ne saurait le dire. Suffisamment pour arracher la porte de droite, et (de) faire de jolis trous sur une bonne partie de la façade du bâtiment. La réponse de ces deux comiques ne s'étaient pas faite attendre. Une balle avait frôlé le dessus de la main droite de Bill. Un centimètre plus bas et il n'aurait plus eu qu'à ramasser ses doigts par terre.
La vitrine était brisée, elle avait volé en éclat dès les premiers échanges de coups de feu, lors des premiers jours de ce que Bill appelait le « Siège sacré ». Il était forcé de déplacer les lourds meubles – pleins à craquer de ces foutus bouquins – devant la marquise tous les soirs, empêchant toute visibilité sur la rue. L'armurier n'avait aucunement envie que les papillons n'entrent dans son cher abri.
A présent, à son poste, sur cette chaise grinçante, le fusil posé sur les genoux, la fiole d'alcool dans les mains, et le regard vague, Bill repensait au passé.
Ouais, c'était bien Maddox. Le frangin de ce connard de Lexie.

Merde !
Wayne referma lentement la porte de la chambre. Elle était vide, comme les trois autres qu'il venait de fouiller. Bien que fouiller était un grand mot. Un rapide coup d'œil dans la pièce, et il la refermait en faisant le moins de bruits possibles. Sans arme, il ne pourrait rien si Judith ou Vog se montraient soudainement, il avait donc tout intérêt à rester discret.
Il inspira profondément et avança vers la chambre suivante. De la sueur dégoulinait sur son front, et sa peau était moite. Son assurance s'en était lentement allée, en même temps que la douleur de sa jambe s'intensifiait. C'était déjà un vrai miracle qu'il ait pu marcher. Wayne ne comprenait pas vraiment comment cela était possible, à peine quatre jours de repos et il était déjà sur pied. Il aurait pourtant juré qu'il lui faudrait des mois pour pouvoir remarcher (c'est pas choquant avec la répétition de "marcher" mais je mettrais autre chose ). La douleur était bien moins forte que ce qu'elle aurait dû être, mais elle augmentait. Lentement, mais sûrement.
Le parquet grinça sous ses pieds nus, mais il n'en eut cure (oulah, môssieur fait dans les manières. Mais peut être est-ce décalé par rapport au ton ambiant de l'histoire non?). Ce foutu (surtout avec "foutu" trois mots plus loin ^^) plancher ne cessait d'être bruyant depuis le début de sa « mission de sauvetage », et ses geôliers ne s'étaient pourtant pas montrés.
Cinquième chambre, numéro 8, peinture rouge sang. Il posa la main sur la poignée et la tourna, ou du moins tenta-t-il.
Verrouillée ! S'exclama-t-il intérieurement. Elle est là !
Il plaqua son oreille contre la porte. Aucun bruit de l'autre côté.
« Cora, dit-il à voix basse, Cora ! Tu es là ? C'est moi, Wayne ! »
Aucune réponse.
« Je vais t'aider, ... tu es là ? »
Toujours aucune réponse, mais le plancher de la chambre grinça.
« Cora ? »
Il attendit pendant de longues secondes, espérant une réponse de la part de la petite fille. Réponse qui ne vint pas.
Et si ce n'était pas elle ? Vog ? Judith ?
Alors que son cœur s'emballait, une autre idée explosa dans son esprit.
Lucille ?
« Lucille ? C'est vous ? Je... »
Une lueur jaune alla caresser le mur, juste devant ses yeux. Wayne se figea, la nuit venait de tomber. Papillons. Une autre lueur glissa le long du mur en bois, avant de disparaître. Elles provenaient de derrière les planches barricadant la fenêtre, au bout du couloir.
Ce n'est rien, calme toi.
Il lui semblait que son cœur faisait plus de bruit que tous les coups de feu qu'il avait entendus depuis son arrivée.
« Lu... Lucille ? »
Il sursauta, s'appuyant sur sa jambe blessé et contractant tout ses muscles. Un hurlement monta dans sa gorge, mais il réussit à la contenir. Quelque chose de léger venait de se poser sur ses cheveux. Et à voir la lumière jaune fluorescente qui remplissait désormais le couloir, Wayne ne mit pas longtemps à deviner de quoi il s'agissait.

Maeror a écrit:
            Paniqué, Wayne frappa instinctivement le papillon juché sur sa tête. Il sentit ses poils caresser le gras de sa main, et ses ailes se froisser contre ses doigts moites. Le papillon ne tomba pas au sol, mais se mit à voleter, visiblement étourdi par le choc.
            De l'autre côté de la porte, il y eu un bruit de pas précipités et les planches émirent un gémissement de mécontentement. Wayne entendit quelque chose se froisser, une couverture, sûrement. Tous ces sons lui parvenaient de ce qui lui semblait être des kilomètres.
            Il inspira une grande goulée d'air tiède. Rien ne l'effrayait plus que l'inconnu, et ces papillons lui donnaient une peur de tous les diables. L'insecte fluorescent alla se poser sur la poignée d'une des portes, à quelques mètres de lui. L'ancien prêtre en profita pour reculer vers le fond du couloir, sans le lâcher des yeux. La forme ailée s'imprima sur les rétines de Wayne, comme s'il avait directement regardé le soleil.
            Une planche craqua sous ses pas, faisant manquer un battement à son cœur. Il s'immobilisa, espérant que le grincement n'attire pas l'attention de la ... chose fluorescente sur lui. Les ailes du papillon remuèrent le temps d'un battement de sil (cil), puis se figèrent. Wayne réprima un soupire de soulagement, retenant son souffle. Un silence de mort régnait dans le corridor, et pourtant il avait l'impression qu'une véritable cacophonie sourde s'élevait de sa poitrine. Après quelques secondes de d'immobilité totale, il reprit le plus discrètement possible sa respiration. Son souffle était aussi chevrotant que celui d'un vieillard. Le papillon ne réagit pas. Wayne ne savait pas si ces créatures étaient dotées de l'ouïe, mais celle-ci devait être particulièrement sourde.
            Il tenta de se rassurer, en vain.
            Allons, allons, elle ne te veut rien cette gentille p'tite bête. Non, non, non et non, elle ne ferait pas de mal à une mouche. Enfin, si je puis-dire. Elle a juste voulu se nettoyer ses pattes sur tes cheveux soyeux, et maintenant elle fait une petite sieste.
            Sans pour autant la lâcher du regard, il toucha le mur de la main, à sa droite, et reprit sa lente retraite en aveugle. De ses doigts moites, il se mit à la recherche d'une poignée. N'importe quelle chambre ferait l'affaire, ce n'était pas le moment de faire le difficile.
            Mais dites moi, il y a des cafards partout m'dame ! J'exige une autre chambre !
            Le parquet grinça encore une fois, Wayne grimaça mais ne s'arrêta pas, il n'en avait plus le courage.
            Quoi ? Monsieur est ronchon ? T’aime pas mes blagues ? Pensa-t-il en s'adressant au plancher.
            Sa chemise était imbibée de cette sueur glacée et fiévreuse qui collait tant à la peau. Le contact du mur sous sa main était des plus désespérants.
            Un terrible pressentiment lui taraudait l'esprit, mais il n'osait se pencher dessus. Il en perdrait tous ses moyens.
            Allez, allez ! C'est pas le moment de trainer (traîner) !
            Il s'écorcha profondément la paume de la main sur une énorme écharde dépassant du mur. Il sentit à peine le nouveau pique de douleur, de même que sa jambe blessée lui semblait totalement guérit (guérie). La peur est un très bon remède.
            Ses doigts trempés de sang touchèrent quelque chose de froid et de lisse. Son cœur fit une nouvelle embardée, il allait s'en sortir. Le papillon ne pourrait passer par le dessous de la porte, ni même par la petite serrure. Il tâtonna à l'aveuglette sa nouvelle découverte, et sa main se referma sur la poignée. Une nouvelle lumière jaunâtre apparue au bout du couloir.
            Nouvelle ? Non, elle y était depuis quelque temps déjà, mais venait de s'intensifier fortement, au moment où il avait touché le pommeau de la porte.
            Son pressentiment venait de s'exaucer.
            Une vingtaine de papillons surgirent du coin du corridor, voletant avec grâce à environ un mètre du sol. L'éclat lumineux était trop puissant pour que Wayne observe le ballait (ballet) volant des insectes et tourna la poignée.
            Sa vessie lâcha. La porte était verrouillée.

Maeror a écrit:

Paniqué, Wayne frappa instinctivement le papillon juché sur sa tête. Il sentit ses poils caresser le gras de sa main (c'est quoi le gras de sa main?), et ses ailes se froisser contre ses doigts moites. Le papillon ne tomba pas au sol, mais se mit à voleter, visiblement étourdi par le choc.
De l'autre côté de la porte, il y eut un bruit de pas précipités et les planches émirent un gémissement de mécontentement. Wayne entendit quelque chose se froisser, une couverture, sûrement. Tous ces sons lui parvenaient de ce qui lui semblait être des kilomètres.
Il inspira une grande goulée d'air tiède. Rien ne l'effrayait plus que l'inconnu, et ces papillons lui donnaient une peur de tous les diables. L'insecte fluorescent alla se poser sur la poignée de l'une des portes, à quelques mètres de lui. L'ancien prêtre en profita pour reculer vers le fond du couloir, sans le lâcher des yeux. La forme ailée s'imprima sur les rétines de Wayne, comme s'il avait directement regardé le soleil.
Une planche craqua sous ses pas, faisant manquer un battement à son cœur (tu veux dire quoi là?). Il s'immobilisa, espérant que le grincement n'attire pas l'attention de la ... chose fluorescente sur lui. Les ailes du papillon remuèrent le temps d'un battement de cil, puis se figèrent. Wayne réprima un soupir (rah, c'est pas la première fois. Quand c'est le nom commun, il n'y a pas de "e". Ce "e" indique justement le verbe "soupirer") de soulagement, retenant son souffle. Un silence de mort régnait dans le corridor, et pourtant il avait l'impression qu'une véritable cacophonie sourde s'élevait de sa poitrine. Après quelques secondes d'immobilité (j'ai juste enlever un "de" en trop ^^) totale, il reprit le plus discrètement possible sa respiration. Son souffle était aussi chevrotant que celui d'un vieillard. Le papillon ne réagit pas. Wayne ne savait pas si ces créatures étaient dotées de l'ouïe, mais celle-ci devait être particulièrement sourde.
Il tenta de se rassurer, en vain.
Allons, allons, elle ne te veut rien cette gentille p'tite bête. Non, non, non et non, elle ne ferait pas de mal à une mouche. Enfin, si je puis-dire. Elle a juste voulu se nettoyer ses pattes sur tes cheveux soyeux, et maintenant elle fait une petite sieste.
Sans pour autant la lâcher du regard, il toucha le mur de la main, à sa droite, et reprit sa lente retraite en aveugle. De ses doigts moites, il se mit à la recherche d'une poignée. N'importe quelle chambre ferait l'affaire, ce n'était pas le moment de faire le difficile.
Mais dites moi, il y a des cafards partout m'dame ! J'exige une autre chambre !(arf, cette pensée est comique mais mal insérée je crois)
Le parquet grinça encore une fois, Wayne grimaça mais ne s'arrêta pas, il n'en avait plus le courage.
Quoi ? Monsieur est ronchon ? T’aime pas mes blagues ? Pensa-t-il en s'adressant au plancher.
Sa chemise était imbibée de cette sueur glacée et fiévreuse qui collait tant à la peau. Le contact du mur sous sa main était des plus désespérants.
Un terrible pressentiment lui taraudait l'esprit, mais il n'osait se pencher dessus. Il en perdrait tous ses moyens.
Allez, allez ! C'est pas le moment de trainer !
Il s'écorcha profondément la paume de la main sur une énorme écharde dépassant du mur. Il sentit à peine le nouveau pique de douleur, de même que sa jambe blessée lui semblait totalement guérie. La peur est un très bon remède.
Ses doigts trempés de sang touchèrent quelque chose de froid et de lisse. Son cœur fit une nouvelle embardée, il allait s'en sortir. Le papillon ne pourrait passer par le dessous de la porte, ni même par la petite serrure. Il tâtonna à l'aveuglette sa nouvelle découverte, et sa main se referma sur la poignée. Une nouvelle lumière jaunâtre apparue au bout du couloir.
Nouvelle ? Non, elle y était depuis quelque temps déjà, mais venait de s'intensifier fortement, au moment où il avait touché le pommeau de la porte.
Son pressentiment venait de s'exaucer (c'est plus pour un voeu ce verbe... "se réaliser"? Pareil pour pressentiment, il me gêne. Sa crainte?).
Une vingtaine de papillons surgirent du coin du corridor, voletant avec grâce à environ un mètre du sol. L'éclat lumineux était trop puissant pour que Wayne observe le ballait volant des insectes et tourna la poignée.
Sa vessie lâcha. La porte était verrouillée.
Cette fois, il ne put réprimer un gémissement. Mais pourquoi l'aurait-il fait ? Il n'était plus question d'un unique papillon flegmatique, mais d'une vingtaine. Et d'autres surgissaient encore de l'angle du corridor, telles les fées des anciens contes.
Wayne fît volte-face, et se mit à avancer le plus vite qu'il le pouvait vers le fond du couloir. On aurait dit que les planches barrant la fenêtre étaient directement éclairées par le soleil. Wayne plissa les yeux, haletant, les mains crispées, laissant quelques petites tâches brunâtres de sang sur le plancher. Le chaud liquide rouge gouttait lentement de sa nouvelle écorchure.
La panique fît son travail de sape, empêchant toute réflexion. Il ne voyait plus qu'une sombre poignée de métal. Encore quelques pas, et il serait sauf. Si elle n'était pas verrouillée.
Un coup de feu retentit, lointain. Wayne ne réagit pas au rugissement mécanique, il n'avait pas la moindre importance.
Un pas, deux pas.
Il se jeta en avant et saisit la poignée de sa main blessée. Mais elle était trop ensanglantée, ses doigts glissèrent et ne parvinrent pas à la faire tourner suffisamment. Wayne poussa un petit cri aigu et s'empressa de recommencer l'opération. Avec sa main gauche, cette fois.
La porte n'était pas verrouillée, il l'ouvrit à la volée. Wayne se précipita à l'intérieur, un peu trop vite pour sa jambe meurtrie. Il s'effondra au sol, avec un faible gémissement. Wayne se mit à genoux le plus vite qu'il le put et plaqua son dos contre la porte. Il poussa en arrière, fermant la porte de justesse. Le claquement qui retentit sonna comme une cloche du paradis.
Wayne resta immobile, tremblant de tous ses membres. Il n'en croyait pas sa chance. Lentement, il se laissa glisser le long de la porte rouge sang, puis laissa choir sa tête contre la paroi de bois. Il ferma les yeux, ne voulant plus voir le scintillement fluorescent qui passait au raz du sol, sous la porte, et par le fin interstice de la serrure.
Il s'endormit sur le champ.

Maeror a écrit:
Bill se regardait dans le miroir mural.
La pièce principale de la librairie était plongée dans les ténèbres, seule une lampe à pétrole, posée sur le comptoir, répandait un peu de cette lumière froide et tremblotante. Bill avait poussé une lourde armoire devant la marquise à la tombée de la nuit, comme chaque soir. Parfois, un rayon lumineux traversait le meuble par ses fissures et dispersait les ombres le temps de quelques secondes. Les papillons, dehors, emplissaient la rue.
Les yeux bleus de Bill étaient vides, et de gros cernes noirs assombrissaient son visage. Quelques petites tâches rougeâtres parsemaient son front et ses pommettes. Ses joues, mangées par une barbe de plus en plus hirsute, s'étaient creusées. Sa fiole d'alcool était vide, et la réserve de pain, épuisée. Il ne pourrait (pas, plus...) tenir son « Siège Sacré » plus (ce "plus" n'est pas le répondant de la négation "ne...plus) longtemps.
Il se passa lentement une main sur la figure, raclant la sueur et la crasse, et chassant les récentes tâches de sang. Il lui semblait avoir vieilli énormément ces derniers mois. Pas depuis le « gros foutoir », avec le massacre, la nuit où il avait neigé, et cette histoire de papillon(s). Non, depuis l'arrivée du couple. Il les aimait bien pourtant, au début. Et il les aurait aimés jusqu'à la fin, si ce connard de prêtre ne l'avait pas monté contre eux. Oh oui, il avait tout compris maintenant.
Il soupira et se détourna de son reflet, reflet qui avait grandement changé depuis son enfance. Depuis cet âge d'or où il avait été acclamé comme un héros, depuis cette fameuse journée au saloon, où sa vie avait été chamboulée.
Je n'aurai jamais dû rester dans le coin, songea-t-il sinistrement. Mais pourquoi a-t-il fallu que je reste dans cette foutue région ?
Il se plaqua son ("se" ou "son" pour marquer la possession. Mais pas les deux, il faut choisir ) dos contre le mur. Le contact froid du miroir le fit frissonner.
A l'arrière du comptoir, deux jambes nues dépassaient.

Wayne se redressa péniblement. Sa tête lui tournait, il s'appuya sur le mur pour garder son équilibre. Un haut-le-cœur le secoua, mais il réussit à ne pas vomir.
« Mais qu'est-ce qu'il m'arrive ? » Murmura-t-il d'une voix perdue.
La pièce était plongée dans le noir, le soleil ne s'était toujours pas levé. Wayne se demanda vaguement combien de temps était-il resté endormi, mais sans grande conviction (hum... se demander sans grande conviction? C'est la réponse à cette question qui peut être sans grande conviction). Quelle importance ? Il faisait encore nuit, les papillons étaient toujours là, il ne pouvait pas sortir. Les insectes étaient encore dans le couloir, leurs rayons éclairaient légèrement la pièce par les interstices de la porte.
Un lit double, un petit bureau, et une chaise renversée sur le côté. Péniblement, il se traina jusqu'à la chaise. Il la remit debout, grimaçant au contact de sa main blessée, puis s'assit lourdement (dessus) (on se doute que ce n'est pas dessous ^^). Il posa ses coudes sur le bureau et se prit la tête dans les mains.
Il ne sentait plus sa jambe droite, et ne savait qu'en penser. Ça pourrait être un mauvais signe, mais il était si bon de ne ressentir aucune douleur qu'il ne s'en inquiéta pas.
Lentement, quelques larmes perlèrent ses yeux (on dit "perler quelque chose" ), puis dégoulinèrent le long de ses joues. Il pleura pendant de longues minutes, et quand (lorsque) ses larmes se tarirent, il se sentit légèrement (un peu) mieux. Wayne essuya son visage avec ses manches en reniflant bruyamment.
Le bureau était muni de deux tiroirs et, ne sachant que faire, Wayne les ouvrit. Il ne savait (pas) trop à quoi s'attendre, et son cœur faillit défaillir devant sa découverte.
Dans le premier, il trouva une pomme.
Dans le second, un revolver de cavalerie. Un mot était gravé vulgairement sur la crosse de nacre : « Lucille ».

Maeror a écrit:
            Cette fois, il ne put réprimer un gémissement. Mais pourquoi l'aurait-il fait ? Il n'était plus question d'un unique papillon flegmatique, mais d'une vingtaine. Et d'autres surgissaient encore de l'angle du corridor, tel les fées des anciens contes.
            Wayne fît (fit) volte-face, et se mit à avancer le plus vite qu'il le pouvait vers le fond du couloir. On aurait dit que les planches barrant la fenêtre étaient directement éclairées par le soleil. Wayne plissa les yeux, haletant, les mains crispées, laissant quelques petites tâches (taches, celui-là signifie autre chose) brunâtres de sang sur le plancher. Le chaud liquide rouge gouttait lentement de sa nouvelle écorchure.
            La panique fît (fit) son travail de sape, empêchant toute réflexion. Il ne voyait plus qu'une sombre poignée de métal. Encore quelques pas, et il serait sauf. Si elle n'était pas verrouillée.
            Un coup de feu retentit, lointain. Wayne ne réagit pas au rugissement mécanique, il n'avait pas la moindre importance.
            Un pas, deux pas.
            Il se jeta en avant et saisit la poignée de sa main blessée. Mais elle était trop ensanglantée, ses doigts glissèrent et ne parvinrent pas à la faire tourner suffisamment. Wayne poussa un petit cri aigu et s'empressa de recommencer l'opération. Avec sa main gauche, cette fois.
            La porte n'était pas verrouillée, il l'ouvrit à la voler (volée) . Wayne se précipita à l'intérieur, un peu trop vite pour sa jambe meurtrie. Il s'effondra au sol, avec un faible gémissement. Wayne se mit à genoux le plus vite qu'il le put et plaqua son dos contre la porte. Il poussa en arrière, fermant la porte de justesse. Le claquement qui retentit sonna comme une cloche du paradis.
            Wayne resta immobile, tremblant de tous ses membres. Il n'en croyait pas sa chance (cette phrase ne veut pas dire grand-chose; "il ne parvenait pas à croire en sa chance" ou quelque chose comme ça). Lentement, il se laissa glisser le long de la porte rouge sang, puis laissa choir sa tête contre la parois de bois. Il ferma les yeux, ne voulant plus voir le scintillement fluorescent qui passait au raz du sol, sous la porte, et par le fin interstice de la serrure.
            Il s'endormit sur le champ.