(S-F) La conjonction K-D (version 2)

Mais Dagmar n’avait rien put apprendre de plus et il rongeait son frein, harcelé par l’envie d’assouvir sa vengeance, ne voyageait-il pas en compagnie d’un ennemi juré ?

Puis la fournaise avait crépité et une vive lumière avait illuminé un visage… étrangement familier :

Le langage grossier surprend aussi un peu. On se demande d'où il sort (Azul)
Dagmar est vulgaire en pensées alors que dans l'autre c'est l'inverse, langage châtié au dedans, râpeux au dehors. L'opposition est-elle voulue ?? (Mr Songe)

quoique le cavalier ne soit jusqu’ici qu’une part inconnue de notre être.

Trente années… Jours après jours, éclairé par le visage paisible de sa mère mais contraint par le geste désespéré de son père.

Trente années, au cours desquelles Dagmar avait acquis

Toutefois, rien n’avaient pu atténuer

Et pour cause, ses victimes subissaient toujours le sort qu’il leur réservait, je ne mettrais pas de virgule ici : elle subissaient le sort sans soupir sans soupir, plainte ni révolte.

le mutmain ne lui voulait aucun mal. Comment aurait-il pu en être autrement ?

Dagmar ne souffrait que de multiples contusions et – à ce qu’il avait pu en juger

Malgré leur hâte, ils n’avaient pu sauver grand-chose du désastre

L’homme et le mutmains, mus par la nécessité de rejoindre la zone habitée la plus proche

Ils avaient poursuivi leur route de concert ; pourtant chacun avait d’égales chances de survie et aucun des deux ne pouvait aider l’autre.

Dagmar n’avait rien pu apprendre de plus et il rongeait son frein, harcelé par l’envie d’assouvir sa vengeance, point ne voyageait-il pas en compagnie d’un ennemi juré ?

Je ne dois pas le tuer… non, non ! Surtout pas !
Non loin du village, Dagmar parcourait la grève d’un pas décidé ; il ruminait son plan.
Merde ! Je n’ai plus guère de temps pour tenter quelque chose.
Si Korell file au Dôme et n’en ressort plus, je ne saurais jamais pourquoi je connaissais son visage avant notre rencontre !(et son nom)
L’urgence obsédante de la situation l’avait arraché à son sommeil nocturne. Il avait abandonné son lit, quitté l’unid’hab qu’il partageait avec le mutmain (Là, nous sommes à Rougemont, nous sommes bien d’accord ? Pourquoi parler du Dôme alors ? Ils sont si près que ça de l’endroit où a vécu Dagmar ? Et pourquoi dormir dans la même maison. Nous ne savons pas grand-chose de Korell qui ne se manifeste guère. Pourquoi semble-t-il moins gêné par la présence de Dagmar ?) et arpentait la plage pour régler les ultimes détails de son entreprise. De temps à autre, ses pieds heurtaient des amas d’algues brunes et une bordée de jurons couvrait le bruissement du ressac. L’aube ne tarderait guère, la pénombre dissimulait encore ces masses informes abandonnées par les fantastiques marées d’équinoxe.

Bon, résumons.
Somme toute, rien de bien compliqué. Je n’ai que deux problèmes à résoudre : tout d’abord je dois décider du dosage d’alcool.
Il y réfléchissait depuis plusieurs jours : le fait que Korell soit un mutmain impliquait qu’en aucun cas, il n’avait ingurgité d’autre choses que de l’eau claire (Le fait que Korell soit un mutmain impliquait qu’il ne pouvait ingurgiter que de l’eau claire) et l’aliment synthétique en tube propre à son espèce. Dagmar devait absolument éviter un excès sinon le mutant risquait d’en mourir.
Une faible dose suffira pour l’endormir et lui créer le choc désiré, se dit-il.
Comme pour un bébé.
Il ricana.
Mais comment la (la dose) lui faire absorber ?
C’était là, (pas de virgule) le deuxième problème. Bien qu’il ait retourné la question en tous sens, il ne savait toujours pas comment s’y prendre. Les mutmains restaient imprévisibles.
— Putain, je dois lui faire boire c’te pisse d’âne ! (c’est vrai que ce langage détonne. Tu ne nous y as pas habitué depuis le départ. Est-ce vraiment nécessaire ?)
Dagmar brandit son poing vers le ciel.
Comment !?! (j’enlèverais le premier point d’exclamation. S’il y a mélange d’interrogation et d’exclamation, un de chaque suffit)
La ruse ? À écarter, je ne sait (sais) même pas comment il raisonne. (ah, il lui suppose une certaine intelligence quand même)
L’intimidation ? Celle-ci dépends (dépend)d’un rapport de force et les mutants y demeurent insensibles.
Depuis les circonstances dramatiques de son départ d’Entrepierre (virgule) il avait (de) maintes fois pu vérifier que les mutmains restaient indifférents à la contrainte, (il avait maintes fois pu vérifier l’indifférence des mutmains à la contrainte, et cela le mettait hors de lui) ceci le mettait hors de lui.
Il vagit :
— ‘culés d’pédés ! (voilà d’où vient le langage ?)
En de telles (circonstances), la vulgarité lui servait d’exutoire. (pour moi ce n’est pas une bonne explication. Du moins c’est une explication « de surface ». Il ne faut pas oublier qu’il y a de grosses failles dans l’histoire de Dagmar. De ce fait, sa psychologie ne peut pas être lisse (elle ne l’est pour personne d’ailleurs). Je ne sais pas quel âge il avait, mais il n’était qu’un enfant quand il a perdu ses parents. La dernière fois qu’il a vu sa mère, elle dormait. Son père l’a arraché au foyer familial avec très peu d’explication, et l’a obligé à boire son sang pour survivre. Il a bien dû vivre la mort de son père, même si tu éludes cette partie. J’avais aimé la façon dont tu avais décrit le rêve qui s’écroule, le père qui n’est pas si fort, si invincible que se l’imagine l’enfant. Tu ne peux pas faire l’impasse sur la psychologie de Dagmar, à mon avis. Ok, je suis peut-être dans l'analyse sauvage, mais tel que je perçois le personnage, ses propos grossiers d’adulte prennent racine dans le traumatisme de l’enfance. Une façon de faire revivre celui qui a donné sa vie pour lui. On le retrouve ici avec le « ‘culés d’pédés ». Bon, c’est une parenthèse un peu longue, mais on peut en rediscuter.)
Non, pas la force.
Il se souvenait.
Bien des années après la tragédie, son chemin avait de nouveau (tiens, il faut que j’écrive quelque chose dans la partie cours au sujet de « de nouveau » « à nouveau ». Ici, ce serait plutôt « à nouveau », c’est-à-dire : une fois de plus mais différemment) croisé Entrepierre. (si Entrepierre est un lieu, il n’a pas croisé son chemin, mais il a croisé la communauté d’Entrepierre) Constatant qu’une nouvelle communauté curait le canal, il n’avait pu réprimer sa rancœur. Quoi de plus banal, somme toute ? Sur cette terre mortifiée par un passé désastreux, où le moindre souffle soulevait des nuages de poussière, l’eau restait le bien le plus précieux.
Soudain, Dagmar eût (eut) une inspiration :
Le bluff, pensa-t-il. Je dois compter sur une gageure !
L’invraisemblable.
Il allait lui demander (le lui demander ? Lui en parler ?). De (toute façon), que pouvait-il bien faire d’autre ?

3 - Deuxième rêve

— … (les points de suspension supposent qu’il y avait du dialogue avant et que nous le prenons en cours ; le début s’étant perdu dans le tonnerre de l’orage. Je ne mettrais donc pas de majuscules à « marre », mais c’est un choix) Marre de ce merdier ! Je saute. (le point d’exclamation serait aussi de bon aloi)
L’orage canonne. Il gronde le long des à-pics et engloutit la voix de Patrick Damart. Les doigts gourds, l’alpiniste bataille contre le nœud récalcitrant de son baudrier. Interdit, son compagnon l’observe (le regarde est aussi bien) détacher la corde qui les relie l’un à l’autre. D’opaques écharpes de brumes virevoltent autour d’eux.
— T’es cintré Dag, déconne pas bon (Dieu) ! John Kalowell s’égosille, plus pour étouffer sa panique croissante que le vacarme environnant. (étouffer le vacarme paraît étrange. Je dirais plutôt : « plus pour étouffer sa panique croissante que pour couvrir le vacarme)
— Ouaip, plein l’cul. D’ici quelques minutes … (je mettrais plutôt un tiret ici – (alt 0150) une déflagration noie quelques instants ses paroles) – … alors je saute. Si tu veux crever foudroyé, c’est pas mon ‘blème !
Patrick lui lance le bout de corde dénoué, saisit les gants qu’il maintenait serré entre ses jambes et les enfile. Il lève un instant son masque, esquisse un sourire de loup, un clin d’œil confiant, puis se retourne et court (comment il court ? Il se jette dans le vide ?) vers le vide.
D’un bond souple, il disparaît dans le maelström.
Les premières bourrasques balayent un cri de terreur.

¤¤¤


Seul.
Cette pensée effraye John.
Était-ce lui avait crié ? (Est-ce lui qui a crié) Peu probable car sa gorge est nouée ; il (déglutit). Le sommet, guère plus large que la chambre miteuse où il habite quand il n’engage pas sa vie dans ce jeu insensé, gronde et vibre sous les assauts de la tempête. Le souvenir de cette pitoyable mansarde – que l’ironie de la situation déguise en paradis – éveille en lui une certaine nostalgie.
Soudain, tous les poils de son corps se hérissent et une lueur zèbre le ciel. L’écho du tonnerre se répercute dans la falaise. John reste prostré, inconscient du danger. Les gros titres de l’holo de vingt heures défilent devant ses yeux :
« L’alpiniste Patrick Damart, descendant de l’illustre créateur de linge de corps, s’est pulvérisé suite à (après ?) une chute de mille mètres. Sa femme et ses enfants sont arrivés sur les lieux du drame. Nous restons sans nouvelle de John Kalowell, son compagnon d’infortune. »
Images de la famille éplorée.
L’infortuné en question essaye en vain de se rassurer :
Arrête de divaguer… Tu n’es qu’un lâche, Dag t’attend bien au chaud dans la tente.
Tout à coup sa combinaison enfle à (de) nouveau, la chair de poule électrocute sa peau.
Bon (Dieu), la foudre !
Cette menace le galvanise (virgule) mais une fois encore la chance intercède en une rafale subite qui le projette à quelques mètres du bord. Le tonnerre lacère ses tympans tandis qu’un éclair pulvérise les blocs qu’il occupait l’instant d’avant. John plaque son corps contre le sol, les mains sur sa tête. Sous la violence de l’impact des éclats fusent en tout (tous) sens. Une douleur aiguë fulgure dans sa main ; terrorisé, il rampe le long du précipice. Une bordée de juron traverse son esprit.
Merde – merde – meeerde, où débute cette putain de cheminée de descente ?
Ses muscles stressés handicapent sa reptation qui, sous l’urgence, se mue bientôt en un tricotage désordonné. Il agrippe un bloc pour haleter, du sang goutte d’une déchirure dans son gant droit mais (point) il n’y accorde aucune importance car il distingue enfin une sombre brèche qui entame le relief.
Aaaaah putain… Sauvé !
Sans perdre un instant, il love la corde autour de son torse ; cette (manip’) familière lui rend un peu de sérénité. Un violent courant d’air ramone la cheminée et crache vers le sommet toute la fureur de l’orage : un mélange de substances solides, liquides et gazeuses. Qu’à cela ne tienne, John s’y engouffre et entreprend une désescalade prudente, la violence des bourrasques le déséquilibre. Un nouveau coup de foudre éventre les nuages, libère des sceaux (seaux ? ou est-ce un jeu de mots) de grêle qui martèlent son casque et fouettent son corps comme s’il stationnait sous la trémie d’une carrière géante. Toutefois, ce cataclysme insensé qui escamote le paysage n’a aucune influence sur la rigueur de ses gestes. Parvenu à la base de la cheminée, il longe une vaste rampe déclive. La grêle (tarit) et la vue révèle peu à peu un vaste panorama. Il profite de l’accalmie pour évaluer l’à-pic et contemple, un millier de mètres plus bas, les vertes prairies bordées de pierriers.
Le froid tombe, coupant comme une lame. Une pellicule de givre enduit le rocher. Sous la combinaison isotherme, la chaleur tiède baigne son corps, apaise la tension accumulée et ravive sa confiance. Une dalle exigeante suivie d’un léger surplomb lui procurent (je ne suis pas sûre de cet accord ; la dalle exigeante me semble être le sujet principal du plaisir) même un regain de plaisir. Il rejoint et dévale avec aisance un large couloir bordé de piliers élancés. La silhouette trapue de Patrick accompagne ses pensées ; il imagine son ami assis devant la tente, qui retourne d’un geste souple les pan-cakes sur la poêle, une tasse de thé en équilibre dans la main.

John fuit cette tempête qui broie les hauteurs ; contre toute attente, la retraite s’avère aisée. Nuages et montagnes ne forment qu’un décor capricieux et irréel (virgule) mais l’expérience acquise au cours d’innombrables ascensions guide ses gestes. Telle est la force spontanée du grimpeur.

Soudain, l’épée incendiaire du couchant jaillit de l’horizon. John suspend sa course, émerveillé. Un large rayon scinde le malstrom en deux entités rivales et une chaude lueur inonde cet espace neutre. Chassés vers le haut, les cumulus tourbillonnent en un violent cloaque. (Au-dessous) d’eux, ors (pourquoi « or » est au pluriel ?) et carmin embrasent le paysage. Les cimes rugissent dans le vent ; (leurs) pics acérées sabrent certains nuages imprudents et bouffis de colère. Un sang pourpre teinte les pentes assiégées de ténèbres. Quelques glaciers immaculés vacillent au bord d’un abîme de roche verticale, prêts à basculer dans la vallée où de rares points scintillent, fragiles témoins d’une humanité inaccessible qui se prépare au souper. (beaucoup de poésie. Franchement c’est très beau. Je me croirais presque dans « Soleil couchant » de Victor Hugo)
Puis le soleil sombre dans le lointain, renvoyant John à sa solitude.
Il songe au tableau d’un peintre madrilène et aux nombreuses heures passées dans la galerie contemporaine de la rue Kourmanof. Une devise absurde – dont la formulation exacte lui échappe – commentait l’œuvre du maître, (deux point et majuscule à « on » puisqu’il s’agit d’une citation) « on y voit ce que l’on y a suscité. » L’artiste prétendait se référer à une antique tradition observée dans les auberges de son pays où le client apportait sa propre pitance.
La leçon magistrale de ce peintre vient d’apparaître sous ses yeux : l’homme modèle ce qu’il observe. Tout (là-haut), il avait ardemment désiré sa mansarde glauque et exiguë. Maintenant, la sublimité de la nature a anéanti cet attrait. Sans conteste.
John est là pour cette magie, et le jeu en vaut la chandelle.

Le couloir débouche sur une nouvelle zone de surplombs. Il fait halte pour étudier la suite de l’itinéraire. Dans la faible lumière crépusculaire, une douce caresse effleure son visage. Puis une autre… et encore. Un souvenir fugace érafle son cœur (espace) : les cheveux blonds d’Agnès frôlent sa peau, son corps souple luit dans la pénombre…
Un baiser humide fond sur ses lèvres.
— Agnès ?
Mais l’évidence chasse son délire.
Il neige.
John longe le gouffre à la recherche d’une issue pour franchir le rebord de cet immense toboggan. La température remonte et le rideau de neige s’épaissit ; bientôt, cette ouate informe colle et étouffe le relief. Parvenu en rive droite, il hésite, rebrousse chemin, scrute chaque détail dans l’espoir de déceler une faiblesse, un passage. Peine perdue. Cet obstacle demeure infranchissable. En cet instant, l’obscurité devient totale. Il s’assoit dans la neige molle, (veut) lâcher son piolet pour dégager le tube d’hydratation mais sa main droite reste inerte. Intrigué, il esquisse un geste brusque et cette ardeur (cet élan ?) inconsidérée envoie le fidèle outil tourbillonner dans l’abîme.
— Putaiiin… Je suis dans la merde jusqu’au cou ! La meeerde !!!
John masse sa main insensible, puis la frappe avec vigueur. Il mouline l’air, tant qu’une vive douleur fulgure (irradie ?) vers son coude, signe d’une circulation sanguine rétablie. La souffrance, atroce, lui tord les entrailles. Il mord son gant gauche, néanmoins il gémit (en gémissant ? Le participe présent ne tranche pas). L’adrénaline pénètre les capteurs de sa combinaison et déclenchent son médic ; enfin, de fines aiguilles lui administrent un puissant antalgique.(c’est bien commode. Ça existe en réalité ?) Les jambes molles, il s’allonge pour récupérer et (attend) que la drogue apaise sa douleur. Dans son dos, la masse des suspenseurs gravifiques le rassure, mais rien n’est parfait : l’appareillage de sécurité attire la foudre et le met en danger de mort. D’une pression, il allume sa lampe frontale pour chercher à nouveau un passage. Des flocons dansent devant ses yeux. Comme le faisceau éclaire ses pieds, il lui semble tout à coup deviner une large fissure sous la neige. Sa main valide nettoie la roche et confirme son impression. Il se lève, tourne le dos au vide et poursuit la désescalade, fiévreux, coinçant crampons et avant-bras dans l’anfractuosité obstruée de neige.
Soudain, la fissure salvatrice se dérobe : les saillies cèdent au vide.
Le piège se referme, inexorable. La tête penchée, il plonge le rayon lumineux entre ses jambes : seules des volutes de neige poudrent le néant. L’absence totale de relief confirme l’extrême précarité de sa situation.
Dag savait qu’il n’y avait pas d’issue, pense-t-il, amère. Ouais ? Facile à dire.
Putaiaiaian !… Même si ces foutus machins m’ont de nombreuses fois sauvé la vie, je suis incapable de sauter !
C’est tout.
Combien de fois a-t-il dialogué ainsi ? Il ne veut pas savoir.
L’angoisse lui tord les entrailles.
Bien qu’aucun alpiniste n’ait jamais relaté un accident dû à une panne de suspenseurs gravifiques, il a toujours soupçonné l’absence de témoin vivant. Pour cette raison, sa confiance se limite à l’inévitable. En d’autres termes, il refuse de confier son existence à l’incertitude : va-t-il planer jusqu’au sol… ou bien s’écraser comme un fruit trop mûr ? À chaque fois, cette éventualité dilate le temps au gré de ses doutes.
C’est que dix kilos de plomb ou de plumes ne chutent pas avec la même grâce ! (se) dit-il (virgule) maussade. Loin en dessus, un son caractéristique capte son attention : une masse importante glisse et dégringole en direction de son perchoir.
Une avalanche (espace) !
Balayé de plein fouet, John résiste en vain. La charge puissante l’arrache de la fissure et le projette dans le vide.

Dans le second extrait, celui où le père et le fils marchent dans le Granfour, je ne comprends pas cette info : « La lune couchée depuis des heures rendait la progression hasardeuse. » Qu’est-ce que tu veux dire ? Si la lune a disparu, c’est que l’aube arrive ; or ils semblent progresser dans une semi-obscurité.

Ce que je ne comprends pas dans cet extrait, c’est le lien qui semble unir les deux hommes. Dagmar a l’air de connaître ce mutant puisqu’il le nomme.

Là, nous sommes à Rougemont, nous sommes bien d’accord ? Pourquoi parler du Dôme alors ? Ils sont si près que ça de l’endroit où a vécu Dagmar ?

Nous ne savons pas grand-chose de Korell qui ne se manifeste guère. Pourquoi semble-t-il moins gêné par la présence de Dagmar ?

Putain, je dois lui faire boire c’te pisse d’âne ! (c’est vrai que ce langage détonne. Tu ne nous y as pas habitué depuis le départ. Est-ce vraiment nécessaire ?)

En de telles (circonstances), la vulgarité lui servait d’exutoire. (pour moi ce n’est pas une bonne explication. Du moins c’est une explication « de surface ». Il ne faut pas oublier qu’il y a de grosses failles dans l’histoire de Dagmar. De ce fait, sa psychologie ne peut pas être lisse (elle ne l’est pour personne d’ailleurs). Je ne sais pas quel âge il avait, mais il n’était qu’un enfant quand il a perdu ses parents. La dernière fois qu’il a vu sa mère, elle dormait. Son père l’a arraché au foyer familial avec très peu d’explication, et l’a obligé à boire son sang pour survivre. Il a bien dû vivre la mort de son père, même si tu éludes cette partie. J’avais aimé la façon dont tu avais décrit le rêve qui s’écroule, le père qui n’est pas si fort, si invincible que se l’imagine l’enfant. Tu ne peux pas faire l’impasse sur la psychologie de Dagmar, à mon avis. Ok, je suis peut-être dans l'analyse sauvage, mais tel que je perçois le personnage, ses propos grossiers d’adulte prennent racine dans le traumatisme de l’enfance. Une façon de faire revivre celui qui a donné sa vie pour lui. On le retrouve ici avec le « ‘culés d’pédés ». Bon, c’est une parenthèse un peu longue, mais on peut en rediscuter.)

Autre chose : tu as nommé ce chapitre « deuxième rêve ». Où est le premier ? Ne me dis pas que tout ce que j’ai lu jusqu’à présent n’était qu’une illusion !

Re : corrige tes fautes sur le forum, s’il te plaît, que les autres lecteurs ne les relèvent pas une seconde fois. Ça ne te paraît peut-être pas aussi important que les commentaires, mais ça l’est pourtant. Dans le premier chapitre, j’ai relevé des fautes que j’avais déjà corrigées. Pas sympa pour le correcteur.

ors (pourquoi « or » est au pluriel ?) et carmin embrasent le paysage.

beaucoup de poésie. Franchement c’est très beau.

Expérience vécue ?

John Kalowell s’égosille, plus pour étouffer sa panique croissante que le vacarme environnant.

Était-ce lui avait crié ?

s’est pulvérisé suite à une chute de mille mètres.

Cette menace le galvanise mais une fois encore la chance intercède en une rafale subite qui le projette à quelques mètres du bord.

Sous la violence de l’impact des éclats fusent en tout sens.

Cette menace le galvanise mais une fois encore la chance intercède en une rafale subite qui le projette à quelques mètres du bord.

Pas très élégant ce "la chance intercède en une..."

Programme chargé !

À qui le dis-tu !

MrSonge a écrit:Si j'ai bien compris, tu veux dire que la chance fait que la rafale ne le pousse pas dans le vide mais "juste" à quelques centimètres du bord ?

Mais c'est mieux, comme cela, ton mérite n'en sera que plus grand !

Je veux dire : une chance qu'il y ait eu cette rafale sinon il aurait été foudroyé.
Ça me paraissait évident mais il s'avère que ça ne l'est pas du tout (enfin, je ne sais pas ce qu'Azul a compris, en tous cas elle ne l'a pas soulevé.)
Bon, il vas donc falloir que je revoie la formulation.

Nuages et montagnes ne forment qu’un décor capricieux et irréel mais l’expérience acquise au cours d’innombrables ascensions guide ses gestes.

Tout là haut, il avait ardemment désiré sa mansarde glauque et exiguë. Maintenant, la sublimité de la nature a anéanti cet attrait. Sans conteste.

En cet instant, l’obscurité devient totale.

Il mouline l’air, tant qu’une vive douleur fulgure vers son coude, signe d’une circulation sanguine rétablie.

Il mord son gant gauche, néanmoins il gémit.

Bien qu’aucun alpiniste n’ait jamais relaté un accident dû à une panne de suspenseurs gravifiques, il a toujours soupçonné l’absence de témoin vivant.

Nuages et montagnes ne forment qu’un décor capricieux et irréel mais l’expérience acquise au cours d’innombrables ascensions guide ses gestes.

Je ne saisi pas très bien la structure grammaticale de cette phrase... Ou est le rapport entre le "décor capricieux et irréel MAIS l'expérience acquise". Si tu avais précisé "dangereux", cela aurait été logique, mais "capricieux et irréel"...

Il mouline l’air, tant qu’une vive douleur fulgure vers son coude, signe d’une circulation sanguine rétablie.

... Est-ce que ce "tant" est bien à sa place ? Je verrais mieux un "tandis que"

Il mord son gant gauche, néanmoins il gémit.

Je ne sais pas pourquoi, cette phrase ne me revient pas. Déjà, avec deux sujets si proches, et surtout c'est très abrupte je trouve, de passer comme ça du premier syntagme à "néanmoins il gémit". "Il mort son gant gauche, mais gémit néanmoins". Ou alors préciser que c'est "tant la douleur est forte"

hermétique à certaines tournures syntaxiques.

Non, je n'ai pas du tout voulu dire ça. Pacô non plus n'a pas compris.
Il y a un rapport direct avec la phrase suivante : Cette menace le galvanise mais une fois encore la chance intercède en une rafale subite qui le projette à quelques mètres du bord. Le tonnerre lacère ses tympans tandis qu’un éclair pulvérise les blocs qu’il occupait l’instant d’avant.

Nuages et montagnes ne forment qu’un décor capricieux et irréel mais l’expérience acquise au cours d’innombrables ascensions guide ses gestes.

Il mouline l’air, tant qu’une vive douleur fulgure vers son coude, signe d’une circulation sanguine rétablie.

Bien qu’aucun alpiniste n’ait jamais relaté un accident dû à une panne de suspenseurs gravifiques, il a toujours soupçonné l’absence de témoin vivant.

C'est un peu le sens de "tant et si bien". Je ne trouve pas par quoi le remplacer, mais il ne me choque pas particulièrement.

MrSonge a écrit:

C'est un peu le sens de "tant et si bien". Je ne trouve pas par quoi le remplacer, mais il ne me choque pas particulièrement.

Je vous avouerais que ce "tant que", moi, je ne le comprends tout simplement pas. Pour moi, il aurait la signification de "aussi longtemps que", et je ne vois pas pourquoi il moulinerait "aussi longtemps qu'une douleur fulgure", puisque "fulgurer" (d'ailleurs une douleur peut-elle vraiment briller ?) est rattaché à quelque chose de bref, d'instantané.

Si si, tu vois très bien : quand tu as un début de gelure, le parties touchées deviennent insensibles. Tu dois alors faire des moulinets pour rétablir la circulation du sang. Si tu y parviens (c'est parfois long), la douleur deviens insupportable (c'est carrément horrible...) mais celle-ci est la preuve que tu as réussi à revitaliser les parties touchées. À un degrés moindre, on peut comparer ça à une onglée.

Ou alors continue-t-il jusqu'à ce que la douleur s'atténue ?

Chassés vers le haut, les cumulus tourbillonnent en un violent cloaque.

Au-dessous d’eux, ors et carmin embrasent le paysage.

L’artiste prétendait se référer à une antique tradition observée dans les auberges de son pays où le client apportait sa propre pitance.

L’adrénaline pénètre les capteurs de sa combinaison et déclenchent son médic ; enfin, de fines aiguilles lui administrent un puissant antalgique.

Dans son dos, la masse des suspenseurs gravifiques le rassure, mais rien n’est parfait :

Des flocons dansent devant ses yeux.

La détermination éclairait ses traits grossier.

Il avait endossé une cuirasse de « sentiments » qui suffoquait son être, souillait l’esprit. L’un d’eux – le plus influent – générait des réactions abjectes

Ils erraient au sein de cette tri-réalité, tels des âmes en peine

Une avalanche avait mit fin à la farce

Pour la première fois Korell prononça et compris un concept humain :

=> d'où une expression qui m'échappe d'ailleurs

suspenseurs gravifiques

Ce que j'aime moins, ce sont la profusion de termes qui ne me disent rien et qui en plus sont pour la plupart inventés mais que tu ne précises pas. Tout de suite, ça fout un gros doute \o/.

On a beaucoup de mal à suivre ta logique car tu nous embarques dans un univers que tu connais par coeur - parce que tu en es le créateur - mais qui nous est totalement étranger et dont on n'a aucune base.

Et si l'on saisit bien, l'histoire de John (et Patrick) est un rêve... donc ils ont jamais existé ou ce sont des proches de Korrell ? Parce que je sais pas trop là, je les situe mal dans l'univers de la conjonction.

Bref, pas mal de confusions : pour ma part, je te conseille de rendre la compréhension du texte plus accessible