Un Goût Amer

=> plagiat, faut que ce soit manuscrit. Je pense pas que ça convienne vraiment, et ce genre de personnage doit le savoir aussi.
=> il s'agit plus d'une référence, mais il faudrait en ce cas remanier un peu la réplique.

=> pourquoi ces deux "mais" à la suite ? Je ne capte pas très bien la logique...

Personnellement, la réflexion sur l'impressionnisme et ce mouvement rupestre ne va pas me déplaire, mais c'est parce que je suis curieux de nature et que j'aime m'enrichir culturellement. Toutefois, je doute que ce ne soit l'ambition de tout le monde et je dois avouer que la biographie complète de chaque peintre et de leurs coups de pinceaux peuvent endormir le lecteur.

Ah moi mon Larousse y va plus fort pour plagier, puisqu'il parle de "pillage". Ce sens est donc exagéré pour la simple référence élégamment camouflée de ton personnage.

Concernant leurs dialogues, pour être impersonnels, ils le sont. Toutefois, justement, je voulais t'en parler et j'ai oublié : on ne ressent aucune chaleur dans leur échange. Et j'ai pas très envie de les apprécier, aussi bien Fabergé que l'autre (dont j'ai perdu le nom T_T).
Ce serait donc voulu ?

(Vers midi), (tandis que le ciel se couvrait de menaçants nuages gris) (qui envahissaient l'horizon) (en s'étalant) (comme un troupeau de lents pachydermes), Nicéphor Fabergé quitta le lycée d'un pas rapide.

Après avoir marché pendant un peu moins d'un quart d'heure, il poussa la porte d'un bâtiment à la façade austère, au-dessus de laquelle était inscrit :

Il monta au premier étage et salua une secrétaire qui avait levé la tête de son ordinateur à son passage.

Il monta au premier étage et salua une secrétaire qui avait levé la tête de son ordinateur à son passage. Arrivé sur le palier du premier,

Une pluie fine commençait à tomber des nuées.

Une pluie fine commençait à tomber des nuées. Les gouttes coulaient le long du verre et formaient de longues traînées verticales, fines et transparentes comme du cristal, qui faisaient à Fabergé l'effet de barreaux de prisons disposées parmi les hommes par le ciel lui-même.

Une voix forte l'interpella par son nom et tira le professeur de sa rêverie.

se retrouva face à un grand homme aux cheveux grisonnants, d'imposante carrure et à l'embonpoint léger.

Onésime Corentin, le propriétaire des lieux, était vêtu d'un costume gris dont le pantalon était un petit peu trop court pour ses longues jambes.

Il avait légèrement desserré le nœud de sa cravate rouge pâle, elle-même assorti(e) à ses lunettes rectangulaires.

Ils prirent place de part et d'autre d'un bureau en ébène

Elle rendait l'atmosphère presque indisposante, malgré une fenêtre entrouverte qui semblait plus propager les effluves intérieurs dans les rues de la ville que renouveler l'air du bureau.

Par moment, on entendait la gouttière du bâtiment situé face aux éditions Corentin-Grangé qui débordait et répandait son trop-plein sur le trottoir avec un bruit humide comme l'air extérieur.

Après avoir discuté de longues minutes avec lui, le jeune professeur sortit du bureau de son éditeur et s'arrêta dans le hall du rez-de-chaussée.

Je vous le déconseille vivement, lança une voix calme et posée, pareille à un roulement de galets scandé par les intonations emphatiques des émissions radiophoniques d'avant-guerre.

Vers midi, tandis que le ciel se couvrait de menaçants nuages gris qui envahissaient l'horizon en s'étalant comme un troupeau de lents pachydermes, Nicéphor Fabergé quitta le lycée d'un pas rapide.
Après avoir marché pendant un peu moins d'un quart d'heure, il poussa la porte d'un bâtiment à la façade austère, au-dessus de laquelle était inscrit :

ÉDITIONS CORENTIN-GRANGÉ


Il monta au premier étage et salua une secrétaire qui avait levé la tête de son ordinateur à son passage. Arrivé sur le palier du premier, il s'immobilisa quelques instants face à une haute fenêtre. Une pluie fine commençait à tomber des nuées. Les gouttes coulaient le long du verre et formaient de longues traînées verticales, fines et transparentes comme du cristal, qui faisaient à Fabergé l'effet de barreaux de prisons disposées parmi les hommes par le ciel lui-même.
Une voix forte l'interpella par son nom et tira le professeur de sa rêverie. Il se retourna lentement et se retrouva face à un grand homme aux cheveux grisonnants, d'imposante carrure et à l'embonpoint léger. Onésime Corentin, le propriétaire des lieux, était vêtu d'un costume gris dont le pantalon était un petit peu trop court pour ses longues jambes. Il avait légèrement desserré le nœud de sa cravate rouge pâle, elle-même assortie à ses lunettes rectangulaires.
Les deux hommes se serrèrent la main et l'éditeur fit entrer Fabergé dans un grand bureau lumineux, dont le plancher craquait légèrement sous leurs pas. Ils prirent place de part et d'autre d'un bureau en ébène, aussi reluisant que du verre poli. Dans la pièce régnait une odeur légère mais insistante de tabac froid et de détergent. Elle rendait l'atmosphère presque indisposante, malgré une fenêtre entrouverte qui semblait plus propager les effluves intérieurs dans les rues de la ville que renouveler l'air du bureau. Le doux clapotement de la pluie contre les vitres et sur le balcon parvenait tout juste à masquer le bourdonnement continu des automobiles. Par moment, on entendait la gouttière du bâtiment situé face aux éditions Corentin-Grangé qui débordait et répandait son trop-plein sur le trottoir avec un bruit humide comme l'air extérieur.
Une fois installé dans un confortable fauteuil de cuir noir, face à Onésime Corentin, Fabergé posa son porte-documents sur ses genoux, l'ouvrit et en tira une liasse de feuilles dactylographiées, agrafées par le coin supérieur gauche.
« Voici donc l'ultime chapitre, dit l'éditeur en prenant le manuscrit que lui tendait son vis-à-vis. Dans les délais, comme toujours. Vous n'êtes pas loin de devenir mon auteur le plus ponctuel, savez-vous.
- La ponctualité est la politesse des rois, répondit simplement Nicéphor Fabergé. »

Après avoir discuté de longues minutes avec lui, le jeune professeur sortit du bureau de son éditeur et s'arrêta dans le hall du rez-de-chaussée. Il se dirigea vers une longue table sur laquelle étaient disposés plusieurs exemplaires des derniers ouvrages publiés par la maison. Il déposa sa sacoche à ses pieds, puis se saisit d'un livre à la couverture sobre et se mit à le feuilleter distraitement sans prendre la peine de lire la quatrième de couverture.
« Je vous le déconseille vivement, lança une voix calme et posée, pareille à un roulement de galets scandé par les intonations emphatiques des émissions radiophoniques d'avant-guerre. »

Nérouje a écrit:L'an dernier, j'avais fait un petit topo la dessus dans la partie cours. Je ne sais pas si le Big-boss l'a viré... vu qu'il ne semblait pas trop de mon avis.

Forme / fond : problème de situation. En bleu, on est avec Nini, en violet on se retrouve en observateur de celui-ci.

MrSonge a écrit:

Forme / fond : problème de situation. En bleu, on est avec Nini, en violet on se retrouve en observateur de celui-ci.

Là, je ne suis pas tout-à-fait d'accord. Le narrateur pourrait très bien être un personnage qui observe la scène et, pour peu qu'il connaisse le nom de Fabergé, faire ce constat. Par exemple : «Assis sur la première marche des escaliers, j'observai Fabergé qui venait d'apparaître sur le pallier intermédiaire. Soudain, une voix forte l'interpella par son nom et tira le professeur de sa rêverie.». Certes, c'est Fabergé qui est interpellé, mais un observateur extérieur peut s'en rendre compte de la même manière. Donc pour moi, toute la phrase se situe de façon extérieure au personnage. Enfin, c'est ce qu'il me semble, en tous cas...

tu me force à m'identifier à lui en me faisant part de ses impressions et non celles des autres personnages

Le "tira le professeur de sa rêverie" me tire brusquement de cette identification et rends mon observation impartiale en me décollant du personnage

Mais d'un autre côté, maintenant que j'y pense, ce serait une parfaite concordance forme/fond, puisqu'en même temps que Fabergé est tiré de sa rêverie (intérieur), le lecteur est «tiré brusquement de cette identification.» Je t'avoue franchement ne pas l'avoir fait exprès, mais quand j'y réfléchis je trouve que d'un point de vue sémantique, l'effet colle tout-à-fait...

pas forcément évident à faire

au départ les dithyrambes étaient des odes en hommage à Bacchus, il me semble

mon correcteur ne connait pas ce mot

Un best seller, c'est un livre acheté par ceux qui ne lisent pas

Debout dans la salle des professeurs, Nicéphor Fabergé feuilletait un magasine littéraire en buvant un café, appuyé contre un mur. Il s'arrêta sur un article consacré au Salon du livre, qui se terminait le lendemain. Une page entière était consacrée à la prestation et au succès d'Abel Fresnay. L'auteur du reportage ne tarissait pas d'éloges à son égard et ne cessait de répéter, comme pour justifier ses dithyrambes, le nombre astronomique d'exemplaires de Jeu de Rôle partis comme des petits pains en quelques heures. L'écrivain, dont on pouvait admirer le sourire sur une photographie qui prenait la moitié de la page, était officiellement sacré meilleur prosateur de sa génération. Il s'en était fallu de peu, songea Fabergé, pour que l’on propose de le faire entrer tout vivant dans la Pléiade. Dégoûté, il jeta le journal dans une corbeille et se tourna vers la fenêtre. En observant distraitement les platanes dans la cour, il se rendit compte que ce n'était plus seulement du mépris qu'il éprouvait pour Fresnay et ses écrits ; il sentait avec confusion monter en lui un sentiment de jalousie qu'il s'efforçait de réprimer, sans succès.

Le jeune professeur avait lui-même publié un premier roman, quelques années auparavant. Celui-ci n'avait eu aucun succès publique. Quelques écrivains avaient fait montre d'un enthousiasme timide mais sincère, passé inaperçu dans le flot de critiques négatives qui avait émané de tous côtés. Les plus tendres avaient parlé de maladresses de jeunesse, les plus féroces s'en étaient donné à cœur joie: creux, prétentieux, arrogant étaient les adjectifs qu’on retrouvait le plus souvent au fil de leurs plumes fielleuses. Non seulement cet étrillage injuste découragea Fabergé qui cessa d'écrire pendant plus d'une année, mais il remit aussi en question sa nomination d’assistant maître de conférence à la Sorbonne. Lorsque les professeurs apprirent qu'il était l'auteur d'un ouvrage à la si médiocre réputation, ils le prièrent poliment d'aller voir ailleurs. Par chance, le proviseur du lycée où il travaillait et à qui il avait déjà fait part de son désir de démissionner, accepta sans rechigner de le garder, sans quoi il se serait retrouvé au chômage.

Alors qu'il ressassait ces souvenirs douloureux, Fabergé se sentit envahi par une bouffée de haine dirigée à la fois contre ceux qui l'avait attaqué, contre leurs critiques imbéciles et contre les plumitifs dont l'étendue du succès n'avait d'égal que l'immensité de leur médiocrité. Tout en essayant de se persuader que les chiffres des ventes n’ont que très rarement de rapport avec la qualité d'une œuvre, il ne parvenait pas à s'empêcher de haïr des gens comme Fresnay, dénués du moindre talent d'écriture mais qui réussissaient à se faire aduler du grand public parce qu’ils savent le caresser dans le sens du poil. À eux le succès arraché au prix de concessions impardonnables aux goûts douteux des foules, à eux la gloire d'une œuvre qui n'offre aux gens que ce qu'ils désirent, une œuvre qui leur ressemble, aussi plate, molle, banale qu'eux. Lui devait se contenter de l'admiration timorée de quelques écrivains et intellectuels doués, certes, mais obscurs, pour ne pas dire dans la même situation que lui.

Cependant, et cela depuis longtemps, Nicéphor Fabergé avait cessé de croire qu'un auteur méconnu est de facto un poète maudit dont le génie sera découvert plusieurs années après sa mort. Il refusait donc de tirer une quelconque fierté de l'anonymat dans lequel il était resté après la parution de son roman. Mais l'inverse étant vrai également, - à savoir qu'un auteur reconnu de son vivant n'est de loin pas toujours dénué de talent -, il se surprenait de plus en plus souvent à rêver de gloire et de reconnaissance nationale. L'envie de se faire un nom, de ne plus être qu'un professeur de français parmi tant d'autres, le taraudait de plus en plus fréquemment. Parfois, assis à sa table de travail, il était saisi d'un désir violent, ardent, d'écrire quelque chose de fort, de puissant ; un roman cosmique qui puisse déchaîner les passions cent ans après sa parution, un roman qui retourne les entrailles de ses lecteurs, qui s'impose à eux avec violence, comme une gifle en plein visage ; quelque chose qui puisse clore toutes les conversations, qui soit éternel et universel.

Vêtu d'un complet trois pièces bleu foncé

Au fil de la discussion, Fabergé apprit que son interlocuteur se nommait Ernest Malesherbe

Au fil de la discussion, Fabergé apprit que son interlocuteur se nommait Ernest Malesherbe et (Fabergé appris) qu'il cumulait les activités de professeur de sémiologie au Collège de France, de critique littéraire et d'essayiste. Il lui parla du livre qu'il avait lu et détesté, expliqua que l'auteur était une comédienne.

rien de plus qu'une activité secondaire dans laquelle chacun pouvait se risquer sans n'avoir aucun talent particulier ni assimilé aucune technique

Tout en devisant, les deux hommes s'étaient rapprochés de la double porte vitrée du bâtiment.

son long manteau bleu marin

Malesherbe jeta un oeil à l'extérieur et enfila son long manteau bleu marin tandis que Fabergé sortait un parapluie pliable noir de sa sacoche.

Nicéphor Fabergé refusa tout d'abord poliment puis céda lorsque la fine pluie se mua soudainement en affreux crachin persistant qui commençait à s'infiltrer au travers de ses vêtements.

il emboîta le pas à Malesherbe qui le guida jusqu'à une vieille DS dont la carrosserie noire luisait à la lumière d'un lampadaire, comme si elle venait de sortir de l'usine de fabrication.

Il parla de l'utilité souvent contestée des critiques musicaux et littéraires, de leurs erreurs du passé.

Après quelques minutes, en tournant la tête vers son interlocuteur, Fabergé observa qu'il n'avait pas bouclé sa ceinture de sécurité.

Malesherbe lui répondit sans détourner les yeux de la route qu'il n'attachait sa ceinture que lorsqu'il avait peur, lorsqu'il sentait que cela devenait utile. Il ne comprenait pas pourquoi les gens étaient si pressés de se fixer à leur siège dès qu'ils mettaient un pied dans leur automobile. La ceinture n'est qu'un moyen supplémentaire d'éviter les imprévus et de banaliser encore plus son existence. Quel réflexe répugnant que de s'asseoir au volant et de boucler sa ceinture sans même y penser mais en étant inconsciemment persuadé que l'on est maintenant hors de danger. Quel risible et fallacieux sentiment de puissance peut germer de cette illusion de pouvoir dompter la fatalité en se fixant dérisoirement à son siège. Lorsque l'on n'a pas sa ceinture, prendre la voiture pour le plus insignifiant des déplacements devient important. On joue gros en allant simplement acheter une boîte de cassoulet au supermarché le plus proche. Ne pas savoir, voilà qui est extraordinaire. Monter en voiture et douter, quel sentiment grisant.

Il ne comprenait pas pourquoi les gens étaient si pressés de se fixer à leur siège dès qu'ils mettaient un pied dans leur automobile.

Quel risible et fallacieux sentiment de puissance peut germer de cette illusion de pouvoir dompter la fatalité en se fixant dérisoirement à son siège.

Les toitures ondulaient au gré des légères trépidations de la DS

Les toitures ondulaient au gré des légères trépidations de la DS et des fines coulées d'eau sur le verre.

Le vrombissement discret du moteur de l'automobile ne masquait pas le bruit doux des gouttes de pluie qui rebondissaient sur le capot et sur le toit.

Le jeune professeur fit remarquer qu'il avait toujours trouvé étrange que les gens soient si effrayés par la pluie, au point qu'ils préfèrent préserver leur confort en s'enfermant chez eux (dans leur voiture ) pour éviter de se mouiller, plutôt que de goûter à une promenade dans un Paris déserté par les gens et le bruit.

Le jeune professeur fit remarquer qu'il avait toujours trouvé étrange que les gens soient si effrayés par la pluie

Voilà pourquoi même les plus intelligents disent un nombre incalculable d'inepties.

Ils ne savent pas faire le tri; ils ne savent plus apprécier le silence.

Il exprime tout, comme il peut ne rien exprimer si on ne sait pas écouter sa voix. Pourquoi refuser de céder sa place...

Les gens qui parlent trop sont très souvent les plus ennuyeux.

Nicéphor Fabergé fit volte-face et se trouva devant un homme entre deux âges dont la moustache grisonnante était coiffée avec soins. Son visage carré, son regard pénétrant et impassible intimidèrent quelque peu Fabergé qui ne put s'empêcher de tressaillir imperceptiblement. Vêtu d'un complet trois pièces bleu foncé, d'un feutre noir, l’homme portait son manteau sur le bras. D’un geste vif, il désigna le livre de la tête.
« Ce n'est qu'un ramassis de mièvreries plus fades les unes que les autres. Un salmigondis d'une niaiserie sans borne. J'ignore comment il est possible que de telles imbécilités aient étés publiées par une maison dont j'admire habituellement le discernement.
- Vous connaissez bien les éditions Corentin-Grangé ?
- Fort bien. Monsieur Grangé est un ami avec qui j'ai travaillé il y a de nombreuses années, lorsqu'il était employé par le Figaro. De plus, je fais occasionnellement partie du comité de lecture. »
Au fil de la discussion, Fabergé apprit que son interlocuteur se nommait Ernest Malesherbe et qu'il cumulait les activités de professeur de sémiologie au Collège de France, de critique littéraire et d'essayiste. Il lui parla du livre qu'il avait lu et détesté, expliqua que l'auteur était une comédienne. Il s'étonna aussi du nombre de gens qui se mettait à écrire, comme si le métier d'écrivain était accessible à tous et ne représentait rien de plus qu'une activité secondaire dans laquelle chacun pouvait se risquer sans n'avoir aucun talent particulier ni assimilé aucune technique.
Tout en devisant, les deux hommes s'étaient rapprochés de la double porte vitrée du bâtiment. Malesherbe jeta un oeil (œ = Alt0156) à l'extérieur et enfila son long manteau bleu marin tandis que Fabergé sortait un parapluie pliable noir de sa sacoche. Lorsqu'ils furent tous deux à l'extérieur, Ernest Malesherbe s'enquit du moyen par lequel le jeune enseignant comptait rentrer chez lui.
« A (À = Alt0192)pieds, je pense, répondit ce dernier. Je n'habite pas très loin.
- Par ce temps, vous n'y pensez pas. Ma voiture est garée à deux pas, je me ferais un plaisir de vous raccompagner. »
Nicéphor Fabergé refusa tout d'abord poliment puis céda lorsque la fine pluie se mua soudainement en affreux crachin persistant qui commençait à s'infiltrer au travers de ses vêtements. Relevant le col de son manteau, il emboîta le pas à Malesherbe qui le guida jusqu'à une vieille DS dont la carrosserie noire luisait à la lumière d'un lampadaire, comme si elle venait de sortir de l'usine de fabrication.
Dès qu'il eut engagé son automobile dans la circulation, le critique littéraire se mit à parler. Il parla de l'utilité souvent contestée des critiques musicaux et littéraires, de leurs erreurs du passé. Après quelques minutes, en tournant la tête vers son interlocuteur, Fabergé observa qu'il n'avait pas bouclé sa ceinture de sécurité. Il le lui fit remarquer. Malesherbe lui répondit sans détourner les yeux de la route qu'il n'attachait sa ceinture que lorsqu'il avait peur, lorsqu'il sentait que cela devenait utile. Il ne comprenait pas pourquoi les gens étaient si pressés de se fixer à leur siège dès qu'ils mettaient un pied dans leur automobile. La ceinture n'est qu'un moyen supplémentaire d'éviter les imprévus et de banaliser encore plus son existence. Quel réflexe répugnant que de s'asseoir au volant et de boucler sa ceinture sans même y penser mais en étant inconsciemment persuadé que l'on est maintenant hors de danger. Quel risible et fallacieux sentiment de puissance peut germer de cette illusion de pouvoir dompter la fatalité en se fixant dérisoirement à son siège. Lorsque l'on n'a pas sa ceinture, prendre la voiture pour le plus insignifiant des déplacements devient important. On joue gros en allant simplement acheter une boîte de cassoulet au supermarché le plus proche. Ne pas savoir, voilà qui est extraordinaire. Monter en voiture et douter, quel sentiment grisant.
Les rues dans lesquelles s'engageait la DS semblaient avoir étés vidées des passants et badauds qui déambulaient habituellement à ces heures-là. Seuls quelques rares quidams arpentaient les trottoirs à pas rapides, abrités sous des parapluies ou la tête rentrée dans les épaules pour se protéger de l'eau glacée qui s'infiltrait sous leurs vêtements. De temps à autres, une lueur vive illuminait de l'intérieur quelques nuages, signalant ainsi la présence d'éclairs lointains.
A (À = Alt0192) travers les vitres dégoulinant de pluie, Fabergé observait la ville qui lui apparaissait déformée, trouble et indistincte. Les toitures ondulaient au gré des légères trépidations de la DS et des fines coulées d'eau sur le verre. Le vrombissement discret du moteur de l'automobile ne masquait pas le bruit doux des gouttes de pluie qui rebondissaient sur le capot et sur le toit.
Le jeune professeur fit remarquer qu'il avait toujours trouvé étrange que les gens soient si effrayés par la pluie, au point qu'ils préfèrent préserver leur confort en s'enfermant chez eux pour éviter de se mouiller, plutôt que de goûter à une promenade dans un Paris déserté par les gens et le bruit. Malesherbe lui demanda alors s'il aimait le silence.
« Beaucoup, répondit Fabergé. Un beau silence est précieux. En fait, je crois que le défaut des gens de notre société est qu'ils parlent trop. Voilà pourquoi même les plus intelligents disent un nombre incalculable d'inepties. Ils ne savent pas faire le tri; ils ne savent plus apprécier le silence. C'est pourtant magnifique, le silence. D'ailleurs je n'aime pas cette expression : le bruit du silence. Le silence ne fait pas de bruit. Il chante parfois, il murmure, il soupire. Ce sont les gens qui le rendent pesant, angoissant ou léger. Le silence, c'est le silence, rien de plus. Il exprime tout, comme il peut ne rien exprimer si on ne sait pas écouter sa voix. Pourquoi refuser de céder sa place au silence si c'est pour nous abreuver d'un flot de paroles inutiles ? Les gens qui parlent trop sont très souvent les plus ennuyeux.
- Les gens qui parlent trop, répondit le critique littéraire, ne savent pas se taire parce que le silence les effraie. Celui-là même que vous semblez couvrir d'éloges peut aussi être félon. On peut tuer très facilement avec un silence. Parfois, il est dangereux.
- Ce sont les gens qui le sont. Certains manient aussi bien le silence que les mots, et lui font dire ce qu'ils veulent, dans un langage plus subtil. C'est pour cela que certaines personne en ont peur, parce qu'elles savent que le silence peut devenir une arme. Tout comme le langage. »

Suggestion : pas très important mais ça évite un empilement.

Fond : n'y a-t-il pas un escalier à descendre ?

Forme / Fond : céder => implique la perte de quelque chose, comme si Ernest lui demandait une faveur. Ce qui n'est pas le cas.

Fond : Il pleut, peut-elle briller comme si elle venait de sortir de l'usine de fabrication ?

Forme / fond : Onduler => mouvement doux, trépider => mouvement sec.
Fond : horreur... tu n'es jamais monté dans une déesse, ou bien ?

Fond : Cette vanne qu'envoi Fafa à Ernest est-elle voulue ?

Fond : n'y a-t-il pas un escalier à descendre ?

Non ils sont déjà au rez. ^^

Forme / Fond : céder => implique la perte de quelque chose, comme si Ernest lui demandait une faveur. Ce qui n'est pas le cas.

J'utilisais plus «céder» dans le sens : «(Figuré) Se soumettre, ne plus résister, accepter, tant au sens physique qu’au sens moral. » Ici Fabergé va céder dans les sens qu'il accepte l'offre de Malesherbe. Evidemment c'est un refus poli qui est opposé mais néanmoins sincère.

Fond : Cette vanne qu'envoi Fafa à Ernest est-elle voulue ?

Non en fait non. Mais je pensais plutôt aux gens qui restent cloitrés chez eux...

Oui, oui, c'est exactement ça. L'emploi de "céder" dans ta phrase (Nicéphor Fabergé refusa tout d'abord poliment puis céda... ) signifie que Fafa se soumet à Ernest, c.a.d qu'il vas à l'encontre de son choix (rentrer à pied) et qu'il perd donc son libre arbitre alors que c'est l'averse brutale qui le fait changer d'avis (et non la pression d'Ernest.) M'enfin, c'est ainsi que je le comprends.

(J'en profite pour faire remarquer une chose importante : les générations de profs de français se sont évertués à nous expliquer - nous : les élèves benêts - ce que les auteurs classiques ont voulu dire... J'ai toujours eu la conviction profonde qu'ils se foutaient le doigt dans l'œil. En voici, dans une moindre mesure, un exemple frappant.)

On peut céder à quelqu'un sous la pression de ses proches par exemple, ou la pression de circonstances extérieures («J'ai accepté son offre malhonnête parce que je n'ai vraiment plus un rond...»). Du moins c'est ce qu'il me semble mais là encore je peux me tromper...

Ernest Malesherbe s'enquit du moyen par lequel le jeune enseignant comptait rentrer chez lui.
« A pieds, je pense, répondit ce dernier. Je n'habite pas très loin.
- Par ce temps, vous n'y pensez pas. Ma voiture est garée à deux pas, je me ferais un plaisir de vous raccompagner. »
Nicéphor Fabergé refusa tout d'abord poliment puis céda lorsque les gouttes de pluie éparses se muèrent en une averse...

Il y a une différence. Je ne suis pas Flaubert.

Ah zut, moi qui croyait avoir reconnu sa photo. Bon, temps pis...

Ce qui n'est pas le cas : c'est la pluie battante qui décide Fafa. J'en conclue donc que Fafa cède à la pluie...

MrSonge a écrit:Non, il ne cède pas à la pluie, il cède à Malesherbe à cause de la pluie. C'est comme le type fauché. On lui fait une offre malhonnête. Il cède parce qu'il n'a plus d'argent. Mais il cède bien au type qui à fait l'offre, il ne cède pas à son manque d'argent. Il cède à l'homme à cause de son manque d'argent.

Roseline Saint-Fiacre sortit de chez elle à petits pas

Ses grosses lunettes rondes sur le nez et son châle rouge sur les épaules, elle trottina jusqu'à la grille de son petit jardin qu'elle ouvrit avec peine.

dans les gonds de ce portail de plus en plus rouillé

avant de traverser avec précaution la chaussée.

De l'autre côté, elle obliqua sur sa droite et se dirigea vers le bout de la petite rue dans laquelle elle habitait.

Le ciel était à nouveau bleu et les quelques nuages gris qui stagnaient au-dessus de Paris glissaient lentement vers l'horizon.

Les toits des bâtiments que longeait Roseline gouttaient sur les passants qui s'efforçaient de zigzaguer entre les innombrables flaques d'eau parsemant les trottoirs.

Tout était mouillé, dégoulinant, les arbres étincelaient au soleil comme si leurs feuilles étaient de cristal.

elle jeta un coup d'oeil aux quelques ouvrages

Avant d'y entrer, elle jeta un coup d'oeil aux quelques ouvrages qui trônaient dans la devanture, lisant consciencieusement chaque titre et observant les images de couverture en clignant des paupières.

A l'intérieur, elle se dirigea rapidement vers un rayonnage placé au centre de la pièce sur lequel on pouvait lire :

Sans hésiter, elle se saisit délicatement d'un exemplaire épais sur la couverture duquel figurait la planète Terre, posée sur un échiquier géant et le tout surmonté du nom de l'auteur.

Visiblement heureuse d'avoir pu mettre la main dessus,

C'était un homme mince, au visage anguleux qui s'adoucissait considérablement lorsqu'il se fendait en deux d'un large sourire. Depuis qu'il était tombé d'une échelle alors qu'il réparait l'enseigne de son magasin, il boitait légèrement et ne pouvait plus courir.

« Je m'étonnais que vous ne soyez pas déjà venue le chercher, dit-il après avoir salué sa cliente et en s'emparant de l'ouvrage qu'elle poussait vers lui.

Même si je sais hélas que j'arriverais un jour à la fin et qu'alors je devrais de nouveau attendre de longs mois pour pouvoir m'évader dans l'univers fabuleux de l'auteur.

Je ne suis qu'une parmi tant d'autres, vous savez.

N'exagérez pas, vous vous portez à merveille et vous avez encore de beaux jours devant vous. »

Roseline Saint-Fiacre sortit de chez elle à petits pas. Ses grosses lunettes rondes sur le nez et son châle rouge sur les épaules, elle trottina jusqu'à la grille de son petit jardin qu'elle ouvrit avec peine. La veille femme se rappela qu'elle avait oublié de demander au fils de sa voisine de venir mettre de l'huile dans les gonds de ce portail de plus en plus rouillé. Elle se promit de passer chez eux en revenant.
Une fois sur le trottoir, elle ajusta une anse de son petit cabas qui glissait le long de son avant-bras avant de traverser avec précaution la chaussée. De l'autre côté, elle obliqua sur sa droite et se dirigea vers le bout de la petite rue dans laquelle elle habitait. Le ciel était à nouveau bleu et les quelques nuages gris qui stagnaient au-dessus de Paris glissaient lentement vers l'horizon. Les toits des bâtiments que longeait Roseline gouttaient sur les passants qui s'efforçaient de zigzaguer entre les innombrables flaques d'eau parsemant les trottoirs. Tout était mouillé, dégoulinant, les arbres étincelaient au soleil comme si leurs feuilles étaient de cristal.
Après avoir remonté plusieurs rues, Roseline Saint-Fiacre s'arrêta devant une vitrine étroite surmontée d'une enseigne en relief qui annonçait :

LIBRAIRIE LEJET


Avant d'y entrer, elle jeta un coup d'oeil aux quelques ouvrages qui trônaient dans la devanture, lisant consciencieusement chaque titre et observant les images de couverture en clignant des paupières. Une fois qu'elle eût achevé sa méticuleuse inspection, elle poussa la porte de la boutique, déclenchant le petit carillon habituel. A l'intérieur, elle se dirigea rapidement vers un rayonnage placé au centre de la pièce sur lequel on pouvait lire : Dernières Sorties. Sans hésiter, elle se saisit délicatement d'un exemplaire épais sur la couverture duquel figurait la planète Terre, posée sur un échiquier géant et le tout surmonté du nom de l'auteur. Visiblement heureuse d'avoir pu mettre la main dessus, Roseline disparut derrière le rayon, en direction du comptoir qui se trouvait au fond de la librairie. Au moment où elle posait le livre près de la caisse, le libraire, Constant Lejet, sortit de l'arrière-boutique. C'était un homme mince, au visage anguleux qui s'adoucissait considérablement lorsqu'il se fendait en deux d'un large sourire. Depuis qu'il était tombé d'une échelle alors qu'il réparait l'enseigne de son magasin, il boitait légèrement et ne pouvait plus courir.
« Je m'étonnais que vous ne soyez pas déjà venue le chercher, dit-il après avoir salué sa cliente et en s'emparant de l'ouvrage qu'elle poussait vers lui.
- Avec ce temps horrible, répondit la vieille femme, j'essaye de sortir le moins possible et uniquement lorsque le soleil perce enfin entre les nuages.
- Vous avez tout à fait raison, et puis vous savez bien que je vous en aurais gardé un exemplaire si vous aviez tardé. Mais comme je sais que vous ne ratez jamais le dernier Fresnay, je ne doutais pas de votre venue.
- C'est toujours un immense plaisir pour moi d'en commencer un nouveau, répondit Roseline en tendant deux billets au libraire. Même si je sais hélas que j'arriverais un jour à la fin et qu'alors je devrais de nouveau attendre de longs mois pour pouvoir m'évader dans l'univers fabuleux de l'auteur.
- On peut dire que vous l'aimez, madame Saint-Fiacre, fit Lejet en souriant. Vous êtes sans doute sa plus fervente admiratrice.
- Je ne suis qu'une parmi tant d'autres, vous savez. Mais tout de même, je lui serais éternellement reconnaissant d'avoir égayé, par les livres magnifiques qu'il nous a donné, les vieux jours d'une petite vieille décrépite comme moi.
- N'exagérez pas, vous vous portez à merveille et vous avez encore de beaux jours devant vous. »

elle leva anxieusement les yeux au ciel qui se couvrait à nouveau de menaçants nuages noirs.

Soupirant, elle se hâta de remonter la rue dans laquelle elle se trouvait,

Il lui tendit le petit sac en plastique dans lequel il avait placé l'exemplaire de Jeu de Rôle. Roseline Saint-Fiacre le glissa dans son cabas, salua le libraire et sortit du magasin. Une fois à l'extérieur, elle leva anxieusement les yeux au ciel qui se couvrait à nouveau de menaçants nuages noirs. Soupirant, elle se hâta de remonter la rue dans laquelle elle se trouvait, puis obliqua sur sa droite avant de traverser précautionneusement la chaussée et de se retrouver dans sa rue. La vieille femme s'immobilisa, essoufflée. Depuis qu'elle avait perdu l'habitude de marcher chaque jour, comme elle avait coutume de le faire lorsque son mari était encore en vie, elle se fatiguait de plus en plus rapidement et n'arrivait même plus à monter l'escalier de sa maison sans devoir reprendre son souffle longuement, appuyée contre le mur du palier. Elle resta quelques instants debout au milieu du trottoir, son cabas sous le bras puis, lorsque son souffle fut à nouveau régulier, se remit en route. Elle arriva devant la grille de son petit jardin au moment précis où les premières gouttes de pluie se remettaient à tomber. En entendant grincer les gonds du portail, elle se souvint qu'il fallait qu'elle passe chez ses voisins pour leur demander de l'huile (extrait du dernier passage : La veille femme se rappela qu'elle avait oublié de demander au fils de sa voisine de venir mettre de l'huile). Mais voyant que l'averse redoublait d'intensité de seconde en seconde, Roseline décida plutôt de rentrer directement se mettre au chaud.